Триша
Я сидела на кровати, переминая в руках угол одеяла. Смотрела в окно, абсолютно не понимая, каким образом в один прекрасный момент моя жизнь стала зависеть от одного человека. Не понимаю, как всё превратилось в сплошной замкнутый круг. Чтобы я ни сделала, все в любом случае сходиться на нём, по какому бы пути ни шла. Всё. Всё абсолютно сводится к нему. Я боюсь. Но я хочу.
Прочитываю все воспоминания в своей голове, как небольшую детскую книжку. Поверить не могу, что эта небольшая книга в какой-то миг может превратиться в огромный том моей жизни. И весь сюжет зависит лишь от пары слов, которые я должна вписать сейчас.
Может верным и логичным решением было бы сейчас выйти, сказать, чтобы он катился к чёрту. И навсегда забыть. Но не приведёт ли меня снова к нему, как приводило всегда? Это проблемы полностью его. Но в какой-то момент они снова привязались ко мне, и стали частью моей жизни.
Или же оно всё так, как и должно быть? Если уже некой судьбой мы привязались друг к другу, то почему я должна рвать эту связь?
Если уже и не думать об этих проблемах, а подумать о нём, как о человеке. Он очень хороший. Нет, он невероятный. И я понимаю, что мне будет его очень не хватать.
Из всех мыслей меня вырывает громкий звук разбившегося стекла из гостиной. Вспоминаю вазу, которая стояла на тумбочке рядом с огромным телевизором. Она выглядела очень красиво, вроде бы она была мраморная. Но видимо это ей сейчас пришёл конец.
