dear draco, 2 || TRADUCCIÓN ||

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N O V I E M B R E   D E    1 9 9 8 

SEIS MESES DESPUÉS DE LA BATALLA DE HOGWARTS   

La recuperación no siguió una línea recta; Isobel lo había aprendido por las malas. 

Un buen día podía convertirse en un mal día, y un mal día podía convertirse a uno bueno. A veces tenía varios días buenos, a veces una semana entera se sentía miserable. 

Hoy era un buen día. Bueno, ella sospechaba que sus estándares habían bajado para "bueno", dado que nunca se sentía particularmente alegre, o emocionada, o lo que fuera que una vez había hecho un día bueno. Pero estaba fuera de la cama, se había sentado en el jardín por un rato, y ahora tenía suficiente hambre para comer una rebanada de pan tostado. Eso era suficiente. 

Estaba sola en casa en ese momento, mientras su madre salía a hacer la compra semanal. Había un pequeño supermercado en la esquina del pueblo muggle más cercano, a veinte minutos a pie. Isobel y su madre se turnaron para hacer la tienda, habiendo decidido que ir juntos atraería demasiada atención. Normalmente odiaba, odiaba cuando era el turno de su madre y tenía que quedarse en casa sola, pero hoy se sentía...Tranquila, en su propia presencia. Ni nerviosa, ni ansiosa por el regreso de su madre. Hoy, ella estaba bien. 

Habían vivido en esta casa durante medio año, habiéndose mudado aquí después de la batalla. Su madre esperaba que la forma en que estaba construida la casa, en una zona apartada, rodeada de árboles, significara que sus nuevos vecinos muggles no les prestaran mucha atención. La comunidad de magos debía mantenerse alejada de los muggles para mantener las cosas seguras y estables; así eran las cosas. Desafortunadamente, los muggles parecían fundamentalmente curiosos, y pronto se les cuestionó sobre sus trabajos, sus vidas, la ausencia de un coche en su entrada. Isobel esperaba que los muggles probablemente los consideraran bastante groseros, porque evadían todas esas preguntas. Ella y su madre se mantenían solas, casi nunca salían de la pequeña casa de campo. 

Sabía que era mejor así, pero se sentía cada vez más sola. Había visto a varios muggles de su edad en sus pocas visitas al pueblo, y quería desesperadamente hacerse amiga de ellos. No sería como tener a sus viejos amigos de vuelta, pero sería alguien con quien hablar. 

El dolor físico que la había atormentado durante los primeros meses había desaparecido un poco. Había sido horrible, dolores de cabeza y dolores musculares, pero al menos había sido una distracción del inmenso peso de la pérdida que la acompañaba ahora, constantemente. Con todo lo que hizo, su corazón se dolía por las cosas que se habían ido; las cosas que una vez existieron tan simplemente. 

No había visto a sus amigos desde la batalla. Tal vez eso fue lo peor de todo. No poder verlos, hablarles, abrazarlos. Llorar con ellos. 

No poder abrazar a Ginny. Tal vez esa fue la peor parte; sabiendo lo mucho que sus amigas también habían perdido. Fred. Tonks. Lupin. Sus rostros giraban en sus pesadillas como retratos, inmortalizados en su mente. Para no envejecer nunca más. A menudo se preguntaba si Hermione ya había logrado localizar a sus padres. ¿Y si nunca lo hubiera hecho? 

O tal vez las peores partes eran las partes que Isobel no podía recordar. El borrón en su mente, cuando intentaba pensar en el pasado demasiado lejos, o durante demasiado tiempo. Enormes trozos de su vida, perdidos en su mente. Tal vez existían cosas peores, todavía, y ella era incapaz de recordarlas. 

Tal vez la peor parte fue no ser capaz de recordar esas cosas. 

Todos los días, caminaba por la casa de campo con una manta alrededor de sus hombros, tratando de juntar sus recuerdos. Esperaba que el recuerdo de algo, de cualquier cosa, hiciera que todo esto fuera menos doloroso. Su madre era una sanadora, lo que significaba que Isobel tenía suerte: Isobel lo tenía bien. Significaba que cualquiera en esta posición, que no tuviera el privilegio de ayuda profesional, sufriría más dolor. Pero la abrumadora sensación de que algo faltaba seguía a Isobel de habitación en habitación, sin salir nunca. 

La abrumadora sensación de que de todas las cosas que no podía recordar, una de ellas había sido una vez muy, muy importante.

Sus primeros años en Hogwarts parecían bastante claros, dado que era tan joven entonces. Los años más recientes fueron, en contra de la intuición, los más nebulosos. Recordó el ejército de Dumbledore y el sexto año en casa después de la muerte de su padre... y el séptimo año comiendo en la sala común y enfrentándose a los Carrows. Había instantáneas borrosas en su mente de momentos más mundanos: vistiéndose en los dormitorios con Hermione, desayunando en la mesa de Gryffindor. Esperaba que el resto volviera lentamente a medida que pasara el tiempo, pieza por pieza hasta que formaran un todo de nuevo. Pero nada nuevo volvió a ella. Y le dolía la cabeza si pensaba en ello durante mucho tiempo. 

Recordó la Batalla de Hogwarts. Partes de ella; destellos. Esas partes la perseguían todo el tiempo, especialmente en la noche. Lágrimas, cuerpos, gritos. Esa luz verde. Nunca la abandonó. Había escapado de la muerte por la piel de sus dientes; la había sentido ir y venir. Podía sentirla ahora quieta, acechando sobre su hombro mientras extendía mermelada sobre su tostada. 

Se estremeció. Deseaba que su madre volviera a casa ahora. 

Llevó su desayuno a la sala y se arrodilló en el sofá para poder ver la entrada. 

Faltaba algo. En el gran borrón de las cosas que había conocido, había algo importante, estaba segura de ello. Cuando la muerte pasó, decidió dejarla en paz, por un tiempo, se llevó algo con ella. Le robó algo. 

Sabía que parecía una locura, pero pensó que podría haber perdido una parte de sí misma después de la batalla. 

Lo que ella no sabía era que a 322 kilómetros al sudeste de donde ella estaba sentada, Draco Malfoy estaba mirando el techo de su apartamento de una cama, pensando exactamente lo mismo.

***

nota de la traductora;

¡ESTA VIVA!

AAAAA

FELIZ AÑO NUEVO BTW

LES AMO MUCHO OK

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Gracias por su apoyo.

All the love

Francia 💗