dear draco, 2 || TRADUCCIÓN ||

six

Draco tuvo que aprender a valorar el verano.

De niño había sido educado en casa por un tutor con gafas de alambre y un miedo palpable a los padres de Draco. Se había sentado con el tutor durante seis horas al día, cinco veces a la semana, repasando una y otra vez todas las diferentes lecciones que los niños magos tenían que aprender. A pesar de aprender solo, Draco seguía teniendo la misma estructura académica que los demás niños, que en verano eran dos meses de vacaciones. Dos meses al año que pasaba solo, vagando por la mansión él solo.

No era que no le gustara el calor, ni los días largos y secos. Era el círculo interminable de no tener nada que hacer y nadie con quien hablar. Sus padres lo habían malcriado, lo sabía. Pero lo habían mimado con regalos, con halagos y con una falsa sensación de autoestima. No lo habían mimado con su tiempo. O con compañía, o afecto.

Estar solo era algo que había llegado a gustarle. Había aprendido, con el tiempo, a aprovechar al máximo los días de verano, si los pasaba sólo en su compañía. Se acostumbró a pasar horas sentado en lo alto de la fuente del jardín, o junto a la ventana de su habitación, contemplando los campos más allá.

Ahora no sólo se le daba bien estar solo, sino que lo disfrutaba. Disfrutaba estando completamente sumergido en sus propios pensamientos, en su propia compañía. Se le daba bien estar solo, porque sus padres le habían enseñado a estarlo. Por eso le resultaba irónico que, incluso ahora que se había mudado, siguieran encontrando formas de controlar su tiempo. Que les pareciera bien que estuviera solo, pero sólo bajo sus condiciones. Que todavía pudieran obligarle a ir a tomar el té, a visitar a la familia y, ahora, a tener una cita con una chica que ni siquiera conocía.

Había pensado que la extraña relación que mantenía con sus padres pasaría con el fin de la dependencia infantil: que cuando dejara de vivir bajo su techo, se liberaría por fin de su control y sus valores.

Está claro que no.

Le habían dado instrucciones claras para que se vistiera bien para la cita. Se había puesto unos pantalones elegantes y una camisa gris, que se había arremangado hasta los antebrazos por razones de practicidad. Agarraba una taza de manzanilla con los dedos alrededor de la cerámica caliente. Con el corazón acelerado, miraba por la ventana hacia el cielo. No se mueve.

Porque faltaban cinco minutos para que apareciera su madre y aún no había llegado una carta de Ginny Weasley.

Hacía una semana, cuando su madre le había fijado una fecha para conocer a Astoria, le había escrito a Ginny para pedirle una foto de Isobel. Él mismo sólo había tenido dos o tres fotos, y habían desaparecido con el resto de las posesiones de Belly el día de su juicio, cuando su madre había "limpiado". Pero estaba seguro de que la chica Weasley tendría una, y si no era ella, entonces alguno de los otros amigos de Belly de Gryffindor. Era algo que tenía que ver con el ego que no había preguntado antes.

Le había llevado cinco borradores reducir la carta a algo convenientemente cortés; para empezar, se obligó a utilizar los nombres de Ginny y su hermano en lugar de uno de los apodos más creativos con los que los había adornado en el colegio. Esperaba que esta cortesía jugara a su favor, pero Ginny se estaba tomando su tiempo para responderle, así que no lo sabía. Era posible que se sintiera enfadada con él, pensó; le culpaba de la muerte de Belly. Tal vez todas sus otras amigas lo odiaban también, ahora más que nunca.

Entonces, con un grito, tiró la taza al fregadero y abrió la ventana de golpe. Como si lo hubiera ordenado, una lechuza bajaba en dirección a su apartamento. Estiró un brazo para coger un sobre de la pata del pájaro y, efectivamente, su nombre estaba escrito con un garabato que no reconocía.