dear draco, 2 || TRADUCCIÓN ||

nine

Isobel tardó casi dos semanas en armarse de valor para volver a visitar a Draco. 

Dos semanas, pasadas dando vueltas a sus pensamientos. Pasó evitando a su madre durante el día y escabulléndose a la cocina para comer por la noche. Despierta bajo el edredón, preguntándose lo rápido que había cambiado todo. 

Había rebuscado entre todas sus posesiones; las había ordenado y vuelto a rebuscar; para encontrar alguna evidencia de Draco. Una camiseta, un libro tal vez, u otra carta. Pero nada. La única prueba de que Draco Malfoy podría haberla amado alguna vez consistía en mil palabras garabateadas en un trozo de pergamino arrugado y manchado de lágrimas. 

Cuando su madre salía de casa, Isobel se envolvía con una manta sobre los hombros, se trasladaba a la sala de estar y pensaba en todo ello desde el sofá.  Se puso a llorar, mucho. Nunca se había considerado una persona especialmente llorona, pero en esas dos semanas lloró una y otra vez. La confusión, la tristeza y el miedo la invadieron en oleadas. Inmovilidad. Impotencia. Si era cierto, si Draco la había amado de verdad, y ella a él, ¿qué sentido tenía seguir con todo aquello? Ella no recordaba su relación; él la recordaba, pero la creía muerta. Y no tenía ninguna lógica buscar el consuelo de una persona a la que apenas conocía. 

Pero sus pensamientos volvían a él, una y otra vez. Su cabello, sus ojos sombríos. Su apartamento. Su carta.

Un sábado, se despertó y su tristeza se había convertido en ira. En la boca del estómago, sintió un profundo resentimiento no sólo hacia su madre, sino hacia el mundo. Hacia todos los que la habían arrinconado. Así que se aferró a esa ira, la agarró, la retorció, la impulsó a crecer y a extenderse. Encendió la llama para que se convirtiera en fuego. 

Maggie ya se había ido a trabajar, así que Isobel se puso unos jeans y un jersey, se recogió el pelo en una coleta y tomó el polvo Flu de la habitación de su madre. 

Ahora se sentía más cómoda en el anonimato y se movía por el callejón Diagon con facilidad, manteniendo la cabeza baja y evitando el contacto visual. Compró su propio polvo flu, consciente de que su madre podría darse cuenta de que su propio suministro estaba disminuyendo. En la habitación de Isobel había una tabla suelta en el suelo, debajo de la cual guardaba su carta no enviada a Ginny. Allí guardaría los polvos. 

Luego se apareció en el callejón cerca del apartamento de Draco. Se dirigió a la esquina de su calle, desde donde podía ver la sala de estar. A pesar de la luz del día, los focos brillaban alrededor de su apartamento. Pero no podía verlo, así que esperó. 

Era octubre y empezaba a hacer frío, así que se apretó más el abrigo. Jugueteó con la cremallera, no se sentía cómoda al estar de nuevo en compañía de sus propios pensamientos. 

Era un sábado por la mañana y la calle estaba repleta de peatones, pero la ansiedad la atormentaba. Todos los pensamientos que había tenido sobre Draco Malfoy y su familia; todas las cosas malas que habían hecho. Todas las preocupaciones que su madre le había transmitido sobre los mortífagos, sobre salir de casa, sobre caminar sola y no decirle a nadie a dónde iba. Todas las pesadillas que la habían atormentado desde la guerra. 

A veces, cuando cerraba los ojos, lo volvía a ver todo. Cuerpos, lágrimas y sangre. Una luz verde cegadora. Cerraba los dedos en torno a su collar, respiraba profundamente y lo alejaba de su mente. Pero los recuerdos permanecían cerca, esperando pacientemente a que volviera a ellos. Nunca se iban. 

Una luz se encendió en el apartamento de Draco, e Isobel pudo respirar de nuevo. Sus ojos lo siguieron mientras estiraba los brazos, se quitaba la capucha y se ponía otra. Cruzó desde lo que ella supuso que era su dormitorio hasta su cocina.