Le sang des Rois

Chapitre vingt

Pandore

Je me réveille dans une pièce que je ne reconnais pas.

Mon corps réagit avant même que mon cerveau n'ait le temps de comprendre. Je me redresse d'un coup, le souffle bloqué dans ma gorge, les jambes empêtrées dans des draps qui ne m'appartiennent pas. Blancs, nets, immaculés, froissés seulement là où j'ai remué. Mon pouls s'emballe. Pendant une seconde, je ne sais plus si je rêve encore.

Une lumière douce tombe d'un plafonnier. Les rideaux sont tirés, lourds, épais, comme si quelqu'un avait voulu empêcher le monde d'entrer. Ou garder quelque chose à l'intérieur.

Je bascule les jambes sur le côté du lit, mes pieds trouvent le sol. Froid. Lisse. Nu. Je porte toujours les vêtements d'hier soir — froissés, trempés de sueur. Ma peau me donne l'impression de ne plus m'appartenir.

L'air sent le propre. Pas seulement le propre ordinaire — un propre stérile. Eau de Javel, linge frais, une vague note d'agrume en arrière-plan. Comme si quelqu'un avait récuré cet endroit jusqu'à l'os. Cela ne colle pas avec le reste de la pièce. C'est trop méticuleux. Trop contrôlé.

Il n'y a pas de désordre. Pas d'objets épars. Pas un bruit.

Juste le silence.

Et le rêve, toujours accroché quelque part dans un coin de mon esprit.

De la fumée. Des cendres. L'odeur du bois brûlé et du sang. Le choc du métal contre le métal. La chaleur. La panique. L'armure de bronze plaquée contre ma peau comme une seconde peau. Sa voix.

Je presse mes paumes contre mes yeux et inspire profondément.

C'est parti. Mais pas vraiment.

Je me dirige vers la fenêtre par réflexe. Je tire légèrement le rideau pour jeter un coup d'œil dehors. Le ciel est encore sombre, mais l'horizon commence à s'estomper en une teinte grise. Tôt le matin. Peut-être cinq heures. Ce moment suspendu où le monde n'a pas encore choisi ce qu'il veut être.

Je relâche le rideau.

Je ne sais toujours pas où je suis.

Et pourtant, je ne panique pas. Pas vraiment. Ce qui, en soi, est peut-être la chose la plus étrange.

Mes pensées sont plus lentes qu'elles ne devraient l'être. Comme si elles avançaient à travers l'eau.

Et puis ça me frappe.

Arès.

Il m'a dit de venir avec lui.

Non, rectification — il ne me l'a pas demandé. Il me l'a ordonné. Comme si c'était la seule issue possible. Et je l'ai suivi. Je suis venue.

Pas que j'aie eu l'impression d'avoir le choix.

Je presse mes doigts contre ma tempe, cherchant un point d'ancrage. Essayant de me souvenir comment je suis arrivée ici. Il a dû me conduire. Ou me porter. Je n'en sais rien.

Je ne suis même pas certaine de vouloir savoir.

Mais la douleur sourde dans ma poitrine me dit que j'ai fait ce que je devais faire. Que peut-être une partie de moi — celle qui sursaute à chaque ombre, celle qui voit sans cesse des éclats d'yeux violets dans l'obscurité — lui faisait déjà confiance avant même d'en comprendre la raison.

Et pourtant.

Tout ça va trop vite.

Je me retourne, fixant la porte. Je pourrais partir. Je devrais partir. Comprendre où je suis — une maison ? Un appartement ? Un bunker ?