Le sang des Rois

Chapitre dix-sept

Pandore

Je m'affale lourdement sur le tabouret du bar, expirant profondément avant de prendre une gorgée de mon verre.

Bon sang.

Je savais que déménager serait compliqué. Mais c'est pire que ce que j'imaginais. Être plus proche de ma sœur m'aide énormément, mais cela me force à ressasser de vieux souvenirs. Comme celui de ma mère, par exemple.

Je termine mon verre à cette pensée. Nous n'étions pas très proches. Elle travaillait beaucoup, souvent en mission en Grèce. Avoir un enfant avait mis sa carrière entre parenthèses. Elle ne me l'a jamais dit, mais je savais qu'elle m'en voulait. J'ai passé toute mon enfance dans ses pattes, à l'interrompre pendant ses missions. Tout s'est calmé quand elle est tombée enceinte de Daphné. Et puis elle est morte dans un accident de voiture.

Ensuite, il y a mon travail. Devenir chef de service est un vrai défi pour moi ; ça pompe mon énergie en continu et m'épuise plus que je ne l'aurais cru. Et pourtant, je connais la privation de sommeil.

Je commande un autre verre : un gin tonic, un classique. J'en profite pour scanner le bar. Il est à quelques rues de mon nouvel appartement et relativement propre.

Il n'y a pas grand monde à cette heure tardive. Une table de huit personnes, complètement ivres, un ou deux couples. Et quelques alcooliques attablés au comptoir à côté de moi. L'endroit commence à sentir la sueur, et les néons mélangés à l'alcool me donnent la migraine. Je vais bientôt rentrer.

— Merci, dis-je au barman qui vient de poser mon verre devant moi.

Je m'attache les cheveux en chignon avant de continuer à boire. Il fait chaud et humide ici, et je transpire de plus en plus.

C'est là que je le vois.

L'alcool me donne du courage. Ou peut-être émousse-t-il simplement mon filtre. Un homme vient de s'asseoir à ma droite, et je jurerais l'avoir déjà vu. Non — ressenti avant. Cette présence. Ce poids dans l'air. C'est étrange. Trop étrange.

— Excusez moi, est-ce qu'on se connait ?

Il se tourne vers moi.

Et je regrette immédiatement d'avoir ouvert la bouche.

Il est massif. Épaules carrées, avant-bras tatoués de lignes noires épaisses qui disparaissent sous ses manches relevées. Et son visage — rien de doux là-dedans. Chaque angle semble taillé avec intention.

Et ces yeux.

Ils ne peuvent pas être réels. Aucune chance. Ils sont violets. Profonds et perçants, comme de l'améthyste polie. La sorte de couleur qui n'existe pas dans la vraie vie. Pas sans intervention divine.

— Possible, dit-il.

Sa voix est grave. Rugueuse et douce à la fois, avec un accent qui traîne sur chaque mot comme s'il fallait le savourer. Un accent que je connais bien. Je souris en le reconnaissant.

— Vous êtes grec ? demandé-je, souriant sans le vouloir.

Il semble amusé par ma question.

Je remarque vaguement qu'il n'a rien commandé. Mais je soupçonne aussi que le barman n'oserait rien lui dire ; personne ne doit jamais rien lui reprocher. Il a l'air d'un mafieux, comme dans les films.

Il incline la tête, une lueur d'amusement au coin des lèvres.

— Je suis né là-bas, oui.

Bingo.

— Ma mère était archéologue. J'y ai passé beaucoup de temps quand j'étais petite. C'est magnifique. Et vous ?

Il hoche une fois la tête.