Le sang des Rois

Chapitre vingt-cinq

Pandore

Je suis tellement fatiguée que je vois flou.

Je retire mes chaussures quelque part près du lit et je m'assois sans même allumer la lumière. Le silence dans cette maison est dense — comme si tout ici avait été construit pour absorber le son, pas pour le refléter.

L'épuisement est devenu quelque chose de physique. Il vit dans mes os maintenant.
J'ai passé toute la journée à lire pour Daphné avec une voix qui tenait à peine. Je ne voulais pas partir. Mais Arès a insisté. Plutôt ordonné, à vrai dire. Il a dit que j'avais besoin de repos. Que Daphné voudrait que je sois forte.

Je n'ai pas discuté. Je n'avais pas l'énergie.

Maintenant je suis là, affalée sur un des lits d'amis, les coudes appuyés sur les genoux, fixant le vide.

Au bout d'un moment, je tire mon téléphone de ma veste. Aucun appel manqué.
Sans doute aucun changement dans son dossier non plus.

Je consulte mes mails par réflexe — comme si mon corps connaissait l'habitude par cœur — et c'est là que je le vois.

Objet : Concernant votre patiente, Daphné Ceaser.
Envoyé depuis une adresse privée.

Puis un autre. Et un autre.

Trois messages. Tous arrivés dans les deux dernières heures.

Trois noms.

Je reconnais presque tous immédiatement : un pneumologue CF renommé de Berlin, une chercheuse en thérapie génique d'Athènes — celle-là même qui m'avait éconduite l'an dernier quand j'avais tenté une demande d'accès élargi.

Le dernier... je n'ai aucune idée de qui c'est.

Mon pouls s'accélère.

J'ouvre le premier message.

C'est une réponse. Et le fil original est attaché — sauf que je ne l'ai pas écrit.

Pièce jointe : le dossier médical complet de Daphné.

Les scans. Les analyses. Le rapport d'intubation.

Tout.

Je me fige.

Je n'ai pas envoyé ça. Personne d'autre n'a accès à son dossier complet.

À moins que...

À moins qu'Arès ne l'ait pris.

Ma poitrine se serre.

C'est lui. C'est lui qui a fait ça. Discrètement. Pendant que je restais assise à son chevet, impuissante.

Il a agi. Il a envoyé son dossier aux meilleurs. À ceux que j'avais contactés pendant des années sans jamais recevoir de réponse.

Et maintenant ils répondent. Ils proposent des idées. Ils posent des questions. Ils évoquent des choses auxquelles je n'osais même plus rêver.

L'un mentionne même un essai clinique — encore en phase préliminaire — mais avec des corrections génétiques prometteuses, même au-delà des limites d'âge habituelles.

Je serre mon téléphone si fort que ma main en hurle.

Putain de lui.

Je suis furieuse. Reconnaissante. Ébranlée.

Il n'avait aucun droit d'envoyer ce fichier. Mais si je l'avais empêché... je ne serais pas en train de lire ces messages.

Je me lève trop vite. Le sang me monte à la tête.