Vino Escarlata

Capitulo XXVII

Vino Escarlata.

Arco II.

Capitulo 27.

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En definitiva, encajar, no forma parte de sus cualidades, él nació para destacar, no para ser una pieza más...entre tantas ya.

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Melancolía y dulces compañías; inseguridades y debilidades. 

Atadas como cadenas, aferradas a su piel, con púas enterradas, sangrando tras cada paso, ruidos chirriantes al momento que el talón toca el suelo, desquiciandola, carcomiendo su cabeza. 

Corrompiendo cada rastro de sensatez y amor propio. El poder del odio sobre su sangre, con el fervor de rasguñar como fiel bombeante.

Acciones de procedente decadencia física y mental, con él único propósito de ahogar, hundirla en las mas de las miserables situaciones. Un abismo entre pensamientos negativos y cruda realidad.

Otra noche más bebiendo, buscando la soledad en ruinas de su demacrado pecho, intentando encontrara algún fragmento de lo que alguna vez fue un corazón.

Todo era una vil representación, sin una viva pintura en sí, sólo puntos insignificantes de la monstruosidad de su cabeza. Se sentía como si de una devastación se tratase, una profunda y melancólica, como los recuerdos del pasado que la llevan a él.

No existían otras palabras que pudiera describir el vacío que sentía, lleno de miedo y tristeza por doquier, como siempre lleno hasta el fondo, tocando mierda como si del pan de cada día se tratara.

Que ironía, y contradicción a su vez. Bendito don, que a placer de boca no pedido, por los templos, los dioses, renace el súcubo de tal para cual una hereje maldición eterna que solo les pertenece a los poetas, como si tuviera el dilema que no pueden escribir en verso y risa, solo con depresión y melancolía.

Ser sin estar. Tenía los colores apagados al igual que promesas rotas, el descontrol y la melancólica. La obsesión y el olvido vivían al extremo de las realidades y abismos.

Maravillosa noche que el destino escoge para que ambas almas se desplomen y se hundan en la demencia de sus oscuros pensamientos, tan sensata sensación de plomo en pies que se regocijan en el vacío pleno de una vida perpetua de depresión y miedos, sentidos gratos del interior de un desgarrado, un desamparado de esperanza, un roto, un sin sentido, un incurable. Vuelan las alas rotas con dolor, afligido y devastado. 

Pequeños sufrimientos acumulándose sobre sus rojizos fanales, mientras que el miedo y la timidez la conquistaban, con el néctar de las fresas coloreando nariz y mejillas. Luciendo fresca; pincelada de pura miseria.

Los vidrios esparcidos tal estrellas cubiertas por el inocente velo de la penumbra. Pequeños fragmentos destrozados, bañando el suelo con desosiego, peligro y gritos desesperados de salvación.

Rojo escarlata pintaba el blanco suelo, dando ilusión a ser pintura embarrada, un nuevo color para la mansión. Demencia, necesidad de abrazar y gritar al no desear generar lastima. Ella era fuerte, el hecho de llorar la hacía sentir débil y pequeña, odiaba ambos sentimientos.

El guardarlo un poco mas, le generaba ansiedad y el querer llorar una vulnerabilidad que sentía inquebrantable, blancos para sus enemigos, pistas, favores que les deshacía. La miel que bañaba sus fanales, se apagaba conformé el líquido que descendía a consecuencia de la gravedad, mojando su sonrojado rostro.