The Proud Man's Contumely (Tradução)

Ralar tão duramente todos os seus dias de silêncio

O Rascunho do Sono sem Sonhos que Snape deu a ele funcionou tão bem quanto qualquer Pomfrey já funcionou, embora Harry achasse que isso era razoável. Snape devia ser o responsável por abastecer as lojas da enfermaria, e Harry tinha pegado mais do que seu quinhão de todos aqueles armários tinham a oferecer. Não era de se admirar que o homem se irritasse tão facilmente com ele. Acompanhar todos os vários contratempos de Harry, medicinais ou não, provavelmente era um trabalho de tempo integral em si mesmo. E então Harry também supôs que Snape tinha sido seu salvador mais vezes do que ele havia calculado anteriormente, mesmo que apenas de uma forma menos direta.

Não era como se o homem fosse gentil com isso. Harry praticamente podia ouvir Snape resmungando sobre seu descuido enquanto engarrafava mais pomada para a Ala Hospitalar. Claro, também não era como se Harry tivesse pedido ao idiota seboso para ir além. Ele certamente não gostava de Snape andando como um fantasma e intrometendo-se em seus negócios. Harry sentiu que poderia passar sem esse tipo de ajuda; e no que dizia respeito ao remédio, bem, Harry não gostava de tomá-lo ou ter ocasião de tomá-lo mais do que Snape gostava de fazê-lo.

Enquanto Harry engolia uma segunda rodada do projeto, tendo ficado acordado por dez minutos inteiros (tempo demais), ele se perguntou se Snape se incomodou. Ele supôs que era uma questão de necessidade. Ele também se perguntou por que estava tão preocupado com o assunto agora. No entanto, parecia melhor fumegar com isso do que se render à irritação de vários outros pensamentos ainda menos agradáveis ​​do fundo de sua mente, onde ele pretendia mantê-los trancados.

Cada vez que Harry acordava, um novo frasco de poção estava esperando por ele na pequena mesa de cabeceira, assim como uma bandeja de comida provavelmente magickada para ficar quente até que ele acordasse para consumi-la. O último deles, Harry invariavelmente ignorava. Comer não tinha absolutamente nenhum interesse, e ele duvidava que pudesse manter algo no estômago por muito tempo. Só de sentir o cheiro do caldo fumegante e do pão com manteiga tão perto o deixou enjoado, e ele foi tentado mais de uma vez a jogá-lo na parede oposta.

Havia ocasiões, também, em que sentia vontade de fazer o mesmo com a poção, de tão irritado que ficava com o pensamento de que o mantinham sedado como um psicótico internado. Ele não achava que poderia culpá-los, realmente. Harry não sabia o que poderia fazer ou era capaz de fazer, embora isso fizesse pouco para diminuir o insulto.

Talvez sua condição potencialmente perigosa fosse o motivo pelo qual Snape estava mantendo tal distância e não foi encontrado inclinado sobre ele com um olhar irritado e impaciente, exigindo que ele comesse. Não que isso tivesse feito muito bem a ele. Harry apenas teria dito a ele para pegar sua comida e sua poção e colocá-los onde o sol não brilhasse, e ele não estaria se referindo às masmorras.

E então foi uma sorte que Snape deixou Harry sozinho, porque no final, Harry sempre descobriu que não havia nada para fazer. Ele não queria ignorar o rascunho. Em vez disso, ele gostaria de beber no balde. Quando Harry estava acordado, seu corpo gritava por comida que não tolerava. Quando estava acordado, sua mente corria muito rapidamente em direção a coisas que não estava preparado para enfrentar, e ele temia que sonhos poderiam ocorrer caso diminuíssem a velocidade o suficiente para permitir-lhe um sono natural.

Depois de mais algumas poções, mais alguns despertares para o mesmo quadro, o rancor de Harry em relação ao professor diminuiu um pouco. Ele sabia que Snape pretendia que Harry consumisse ambas as ofertas, embora nunca houvesse nenhuma nota desagradável o advertindo por seu prato intocado. Parecia que ele estava dando a Harry uma escolha, e por isso, Harry não poderia ser ingrato.

Não havia janelas em sua pequena prisão subterrânea, nenhum relógio batendo na parede, nenhuma maneira de contar a passagem do tempo. Sempre era noite aqui, e Harry não tinha ideia de quanto tempo ele estava enclausurado. Ele não se importou particularmente. O tempo se tornou abstrato, não a coisa rígida e dura que ele sabia que era quando havia coisas como aulas para assistir, refeições a serem feitas e horários a serem obedecidos. O tempo era um mar calmo e indiferente no qual ele flutuava em uma maré instável de consciência. Havia pouco para aterrar Harry no aqui e agora, o que quer que fosse, exceto pelo barulho ocasional dos outros cômodos. E nunca havia muito o que se ouvir até então, exceto o virar de fechaduras ou o arranhar da pena no pergaminho.