The Proud Man's Contumely (Tradução)

O Pálido Molde de Pensamento

Após onze anos recebendo o que era pouco mais do que lixo embrulhado para presente, Harry Potter nunca sonhou que chegaria o dia em que invejaria a visão de presentes reais. Ainda assim, quando o sol nasceu em seu décimo sexto aniversário, trazendo com ele um pequeno beijinho de ave carregada de pacotes, Harry de alguma forma achou difícil se sentir grato.

Os eventos no final de seu quinto ano em Hogwarts ainda o assombravam, tendo o mesmo efeito de ser algemado a um dementador. A indignação e a descrença deram lugar à retirada solene logo depois que ele voltou para a Rua dos Alfeneiros, e ele passou os últimos dois meses deitado desanimado em seu quarto, repassando a última semana de escola em sua mente e ficando cada vez mais taciturno a cada dia que passa. Para ele, o fato de esse dia também ser seu aniversário não mudava em nada as coisas.

As corujas vieram quase todas de uma vez, e Harry as substituiu e as mandou embora sem uma expressão de gratidão. Edwiges - que foi atenciosa o suficiente para ir buscar o presente de Ron para ele sem nem mesmo ser solicitada a fazê-lo - fez uma grande confusão, agitando as penas e estalando o bico ruidosamente para ele, o que Harry simplesmente ignorou. Extremamente indignada, ela voou além de sua gaiola aberta e voltou para o céu da manhã atrás dos outros. Harry a observou ir embora, incapaz de reunir qualquer remorso, então juntou os pacotes em uma pilha ao pé de sua cama e se deitou transversalmente no colchão ao lado deles.

"Qualquer garoto normal", pensou consigo mesmo, "ficaria feliz em ver uma pilha de presentes. Qualquer garoto normal poderia pelo menos ficar animado sabendo que tinha dezesseis anos, em muitos aspectos considerado um homem agora."

Então, por que Harry estava tão sem alegria?

"Porque eu não sou um garoto normal", ele pensou com um sorriso malicioso. Era um fato repetidamente ensinado a ele desde os onze anos de idade. Só que agora, o que o tornava diferente não era apenas o fato de ser um mago. Isso não parecia mais algo incomum para ele. Nem mesmo que ele fosse 'O Menino Que Sobreviveu', vencedor do temido Lorde das Trevas. (Uma façanha de que ele pouco se lembrava quando podia evitar e na qual não tinha desempenhado nenhum papel consciente.) O que realmente fazia Harry diferente era que ele era, ele sabia agora, o salvador designado não apenas para o mundo bruxo, mas potencialmente para o mundo trouxa também.

Era um papel que Harry realmente não tinha desejo de cumprir. Pensando em sua conversa com Dumbledore há apenas dois meses atrás, durante a qual essa terrível profecia foi revelada, Harry não pôde deixar de se perguntar o que Cristo deve ter sentido quando o anjo desceu para informá-lo de Seu destino.

"Pelo menos," Harry raciocinou, "Não estou sendo chamado para me martirizar."

Na verdade, o destino do mundo parecia depender de sua sobrevivência. Foi por essa razão que ele estava preso neste pesadelo de conformidade trouxa. Embora as ameaças de seus amigos tivessem funcionado um tipo de mágica incompreensível no comportamento externo dos Dursley em relação a ele, Harry achou a Rua dos Alfeneiros quase insuportável. O fato de seus parentes agora serem corteses, mesmo às vezes extremamente agradáveis, só tornava sua estada ali ainda mais dolorosa. Nas últimas semanas, o mundo como Harry o conhecia estava de pernas para o ar e, ironicamente, ele poderia ter encontrado algum conforto na familiaridade das ameaças de seu tio ou nas intimidações estúpidas e de punhos pesados ​​de Duda.

Enquanto Harry refletia sobre esses pensamentos pela centésima vez, o sol lá fora subiu alto o suficiente para entrar em sua janela, incendiando o papel de embrulho decorativo de um de seus presentes negligenciados. Muito distraído por seu brilho, Harry finalmente se sentou e brincou com ele distraidamente, sem intenção de abri-lo ainda. Olhar para ele foi quase doloroso, e não por causa do brilho do sol em seus olhos por causa do papel de embrulho. Isso o lembrava muito bem do último presente que recebera, um que deixara fechado até que fosse tarde demais para desfrutar. Com algum esforço, Harry de alguma forma resistiu ao impulso de vasculhar a gaveta da cômoda para recuperar, mais uma vez, o pequeno espelho retangular guardado ali.