Short Stories

Dreams

"—Oh, ¿en dónde estoy? Es... ¿es esto un sueño? Debe ser, siempre sueño, pero, es extraño, este sentimiento... Nunca había estado tan consciente de uno. Si no supiera que es un sueño, creería ciegamente que esto es real —comienzo a caminar por el pavimento. El día es agradable, el cielo está hermosamente azul con grandes nubes blancas, muy idénticas al algodón—. Vaya, mira esto —observo mi vestimenta—, llevo un vestido color fresa. No está mal —sigo caminando hasta que me percato de que me encuentro en un parque—. Oh, creo que estoy en el parque Seoul Forest.
El día de hoy es impresionante.
¡Oh! ¡Tulipanes!
Son mis favoritos —me acerco hasta ellos. Ya cerca me coloco de cuclillas para así poder observarlos mejor—. Me gustan los de tonalidad rosa claro. Me encantan. Ese color es hermoso en ellos.

—Es cierto.

Escucho la voz de un chico responder. Por lo que volteo rápidamente hacia la izquierda dándome cuenta de que hay alguien más conmigo.

¿Esto está pasando? ¿Esto es posible? Oh Dios. No recuerdo haber hablado antes con alguien. ¡Se escucha tan real!

—Ah... sí —respondo.
¿Qué se supone que debo de decir? Esto es como una actuación pero sin folleto de diálogo.

—Son las flores favoritas de mi mamá.
Aún no entiendo por qué —espeta mirando a las flores.

Su personalidad transmite un poco de melancolía a la vez que tranquilidad y felicidad. ¿Como es posible transmitir todo eso en un momento?

Me pregunto si las personas de aquí podrán hablar como en la vida real.

—Ah... que bien.. también son mis favoritas —respondo tratando de parecer normal.

Él me mira. Sus ojos son cafés, un muy hermoso café. Casi parecido como a la miel que servimos en los wafles.

Él se coloca de pie y antes de camiar me hace una seña con su mano.

—Ven, sígueme.

¿Ah? ¿Seguirlo? ¿Y sí es un hermoso psicópata? No quiero ser asesinada. ¿Y si lo evito?

—Tranquila. Pormeto que no te haré daño —espeta, casi como si supiera lo que pienso.
¿Eso sucede en los sueños? ¿Cómo un personaje imaginario puede parecer tan real e inclusive parecer que piensa por sí mismo?

—Aahhh... está bien.. —respondo tratando de ser amable y sonreír.
Solo espero que esta decisión no me cueste la vida. Digo, es un sueño, pero aún así no es lindo morir, ni siquiera en ellos.

Me coloco de pie a lo que él comienza a caminar. Yo lo sigo desde atrás. Si es malo, tal vez tenga la oportunidad de correr.

Mientras caminamos voy observando mi alrededor. Es realmente bello. No he podido explorar todo el parque. Además, no he tenido oportunidad de venir. El trabajo de medio tiempo y la universidad ocupan la mayor parte de mí tiempo.

Después de caminar por un rato en silencio, nos detenemos. Debo de admitir que ese silencio no fue incómodo. Lo cual en la vida real siempre es lo contrario.

—Llegamos —musita desplazando el silencio.
Noto que estamos en un lugar despejado. Hay árboles de hojas secas alrededor. Y lo que más llama la atención es la escultura.
¿Qué he hecho en mi vida? En serio.

—Es hermoso —digo.

—Es mi favorito —espeta él.

Libros, una pequeña torre de seis grandes libros. En sus lomos hay letras.

No puedo leer con exactitud lo que dicen las palabras. Solo puedo ver un poco.

"Humilitas, Honestas, Justitia."

No sé que significado tienen esas palabras. Pero me causa curiosidad.

—Es un arte hermoso —espeta él—, me gusta mucho.
¿Te gustan los libros?

—Ah... me gustan los cómics —sonrío nerviosamente agarrando mis manos, a lo que escucho un sonido proviniendo de su boca. Se está riendo.

—Vaya.
Sí, son buenos... —espeta terminando de reír—... "El universo no tiene la obligación de tener sentido para ti" —escucho que habla.

—¿Ah? —pregunto sin entender lo que dice.
Él voltea a verme. Y, cada vez que su mirada logra atrapar la mía, es extraño. Pero, no sé en qué momento se volvió curiosamente necesario.

—Nada —me sonríe—, solo es una frase que leí de un libro.
Me gusta —termina de decir para mirarme de nuevo. Esta vez, su mirada parece como si estuviera diciendo algo, algo que aún no logro entender con claridad. ¿Qué me quiere decir? ¿O acaso lo estoy imaginando? ¿Por qué no habla?

Las preguntas caen en una bandeja vacía. Nunca serán respondidas. Y se quedarán ahí, hasta desgastarse al punto de desaparecer. Como gotas de agua callendo en un escrito a mano.
Como cenizas en el viento. Desaparecerán, como si nuna hubiesen existido...
...Y lo único que quedará respaldando lo que existió, será el vago sentimiento en nuestra alma..."

El sonido de una alarma lejana comienza a hacerse más fuerte cada vez, así acercándose. La alarma del teléfono me grita incesantemente que debo de reaccionar y volver a la realidad.