Dark Side

Chapitre 19

Draco, assis dans la salle sur demande, soupira. Cette fichu armoire était beaucoup trop complexe. Lupin avait eut raison quand il avait fait remarquer qu'un élève de sixième année ne pourrait jamais trouver le moyen de réparer seul un tel artéfact. Mais, comme à son habitude, engoncé dans son égo surdimensionné, certain d'être meilleur que tout le monde, il s'était obstiné. Mais il avait beau avoir lu des dizaines de livres, il ne trouvait toujours pas le moyen de la réparer.

Et plus le temps passait, plus il sentait la pression du Lord à son égard. Par moment, sa marque le brûlait pendant des heures. La douleur, lancinante et sourde, le rendait fou. Il voulait s'arracher la peau. Démembrer son propre bras pour que cela cesse. Il se tournait dans tous les sens la nuit, incapable de trouver le sommeil dans ces conditions. Et plus les jours passaient, plus il craignait son retour au Manoir pour Noël, frémissant rien que d'y penser.

Le Seigneur des Ténèbres l'y attendrai. Passant lentement une main dans ses cheveux blond, il se laissa aller contre le dossier du fauteuil qu'il occupait, abandonnant le livre sur ses genoux alors qu'il fermait les yeux.

Le mage le terrifiait. Il ne l'avouerai jamais. Ni à Potter, ni à ses parents ou son parrain. Mais il ne supportait pas sa présence. A chaque fois qu'il le voyait, il sentait son corps se paralyser et les frissons remonter sur sa peau comme des insects. Une peure viscérale l'envahissait au point qu'il aurait probablement vendu n'importe qui pour lui échapper.

Il n'avait pas la moindre idée de ce qu'il avait fait pour que le Lord s'intéressât autant à lui, mais chaque fois qu'il était retourné au Manoir, il avait eu le sombre privilège de se voir accorder un entretien particulier.

Ces moments là lui donnaient la nausée. Il se souvenait du Maître, sa baguette en main, lui rodant autour, s'approchant de lui pour siffler à son oreille de son haleine glaciale et acide. Sa présence, sa voix, son serpent, tout lui donnait la chair de poule. Il était complètement fou. Il s'amusait à tuer des moldus ou des sorciers, appellant Harry Potter à ouvrir son esprit pour lui montrer sa puissance.

Et puis il lui posait question sur question. Il ne lui parlait que de Potter, de ses plans pour le faire tomber. Il avait une fascination morbide pour le Sauveur du monde. Malsaine. Perverse. Il voulait savoir ce qu'il mangeait. Avec qui il était ami. Ce qu'il aimait faire et quels étaient ses résultats scolaires. Il était avide d'information, même la plus futile le rendait euphorique et il allait ensuite en parler des jours entiers à ses partisans.

Et il souriait ou riait seul alors que, laconiquement, Draco répondait. Il avait l'air rêveur, caressant son menton de la pointe de sa baguette, marmonnant seul.

Et puis d'un coup, sans que rien ne l'annonce, il changeait brusquement d'humeur, devenant cinglant, menaçant, jurant de tuer quiconque se mettrai en travers de son chemin. Convoquant des réunions de Mangemort, envoyant ceux-ci lui ramener tel ou tel artefact ou encore ordonnant de capturer un sorcier pour obtenir des informations.

Draco avait encore parfaitement ses paroles en tête. Quand il lui avait confié la mission de réparer cette fichu armoire... Il lui avait susurré comment il s'occuperait de ses parents en cas d'échec. Comment il comptait s'y prendre, minute par minute, pour les tuer en les faisant le plus souffrir, le tout, sous ses yeux.

Un frisson parcourut sa colonne vertébrale alors qu'il se rappellait les lettres de sa mère. Elle n'avait rien écrit d'implicite mais il pouvait parfaitement lire entre les lignes. Elle ne le disait pas, mais plus le temps avançait, plus les menaces étaient nombreuses. Ses lettres étaient truffées de petits détails qui ne le trompait pas. Écriture tremblotante. Tâche d'encre. Hésitation sur un début de phrase.