Dark Side

Chapitre 37

Il était épuisé. Cela faisait plus de douze heures qu'il était debout et que la guerre avait pris fin. Douze heures interminables durant lesquelles il s'était battu avec acharnement. Se laissant lentement tomber sur un des sièges inconfortables de la pièce aseptisée dans laquelle il se tenait, il soupira.

Passant une main lasse sur son visage, il sentit alors toute la tension accumulée. Tout son corps était douloureux. Chaque muscle était crispé, tendu. Ses jambes tremblaient légèrement de fatigue et les douleurs de ses blessures se réveillaient. Une migraine atroce commençant à lui cisailler les tempes.

Quand ils l'avaient rejoint, quand enfin, ils avaient pu approcher, il était allongé sur la terre glaciale.

Il s'était jeté sur lui, pointant sa baguette sur son cœur, psalmodiant à toutes vitesses les sorts de réanimation. Il avait soigneusement évité de regarder son visage. De croiser ses yeux verts éteints et ouverts sur le vide. Il avait soigneusement évité de penser au sang sur son front. Sur son corps. Soigneusement évité de penser au fait qu'il n'y avait plus ni magie ni vie sous sa peau.

Il avait à peine prêté attention aux autres médicomages s'étant joint à lui, fébrile, incapable de se concentrer sur autre chose.

Il en était absolument certain. Il avait articulé "Sauvez-moi".

Hanté. Il était hanté par ce regard vert. Ces yeux. Les mêmes qu'elle lors de ce jour funeste où il les avait trahis.

Mais il s'était dominé. Faisant appel à toute son expérience d'espion, il avait maîtrisé ses émotions et était resté calme. Pragmatique. Il avait fait abstraction des hurlements de rage de son filleul retenu plus loin par son père.

Il avait ignoré purement et simplement les cris des amis de son pupi...fils. Il avait ignoré Minerva et ses questions sur l'état du surv...

Ah. Pouvait-on encore le désigner en qualité de survivant aujourd'hui...? Pouvait-on encore parler de Harry Potter ainsi alors qu'il était couché sur un lit, inanimé...?

Une vague de douleur le traversa. Il ne savait pas si c'était son corps ou son esprit qui semblait se manifester. Relevant le regard, il le laissa divaguer sur le corps inerte.

Alors voici ce que cela faisait de voir une partie de son âme être détruite quand on était encore trop jeune pour le supporter...

Il avait examiné l'adolescent avec les autres médico-mages. Ils avaient quasiment "vu" la déchirure dans l'esprit du gosse. Comme ils avaient vu la marque noire sur son torse. Comme un trou, juste là, à l'emplacement de son cœur.

C'était comme une sorte de fissure sur sa peau. Intangible. Comme un tatouage qui semblait fendiller son corps. "Magie Noire" avait conclu Cybèle Zabini.

L'horcruxe qui avait été détruit avec violence par le sort de son créateur avait laissé des dégâts derrière lui. Et maintenant, il était dans une sorte de coma magique.

Son niveau de magie ne cessait de fluctuer. C'était comme de voir une enfant sorcier mais en beaucoup trop puissant. Ils avaient tous senti la pression de celle-ci enfler avant de brusquement disparaître. Les variations étaient telles que par moment, certains d'entre eux avaient dû quitter la chambre.

C'était comme si, après avoir perdu une partie d'elle, elle se retrouvait déséquilibrée. Et cette magie là était si...indépendante, si humaine que Snape aurait presque pu la qualifiée d'angoissée.

Elle semblait inquiète, perdue. Agressive à cause de la peur. Elle ondulait autour de Potter, cherchait à se battre avant de brusquement se retirer quand une infirmière faisait un bruit un peu trop vif.