La Faucheuse

Chapitre 1 - 2060

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29 ans plus tard

Gwen

« La procréation, c'est la solution. Votre aide est précieuse. »

L'affiche publicitaire, en face de la clinique, me nargue pendant que je tire sur ma cigarette, assise par terre, cachée à la vue de tous. Les panneaux comme celui-ci, on en trouve à chaque coin de rue, chaque pub à la télévision, sur chaque paquet alimentaire.

« Votre devoir : repeupler la terre. »

« Ensemble, nous ressortirons plus fort. »

« Sans votre aide, la fin de l'humanité est imminente »

« La faucheuse est toujours à nos portes, agissez avec nous pour la combattre : faites vos sessions »

À chaque moment de notre putain de vie, le Gouverneur Fire II, nous rappelle à quel point le monde a changé, que la Faucheuse a anéanti l'Ancien Monde.

Je frotte ma clope contre le bitume et la jette dans la poubelle contre laquelle je suis adossée avant de verser du désinfectant sur mes mains. Une fois sortie de la ruelle dans laquelle je m'étais dissimulée, je glisse un bonbon à la menthe sur ma langue dans l'espoir de masquer l'odeur de tabac, puis retourne à mon poste de voyeuse que j'exècre au plus haut point. Mais comme beaucoup de choses dans ma vie ; je n'ai pas le choix.

À peine les portes automatiques du centre franchies, Molly, la cheffe du service session, un petit bout de femme d'une quarantaine d'années bien tassée, me saute à la gorge.

— Gwen ! Je te cherche depuis cinq minutes ! Où étais-tu fourrée encore ?

Elle se fige, le nez plissé, puis hume l'air ambiant.

— Tu ne sens pas comme une odeur de cigarette ?

Je me crispe légèrement, puis souffle discrètement pour me détendre. Je suis à deux doigts de lever les yeux au ciel, déjà irritée par ce qui va suivre.

— Non, je ne sens rien. Et j'étais en pause, comme je te l'ai notifié il y a dix minutes, Molly.

Elle opine du chef sans réellement m'écouter, puis poursuit :

— Maddy Thomas attend dans la salle trois. Andrew est dans la salle d'attente. Je te laisse gérer le protocole, je dois retourner faire le planning des sessions de demain avec le serveur. 

La bile me remonte dans la gorge, comme à chaque fois que je dois superviser de A à Z un protocole, soit, 6 fois par jour en moyenne.

J'acquiesce puis longe le dédale de couloirs jusqu'à la salle d'attente de la salle trois où attend Andrew Williams, 21 ans.

Environ un mètre quatre-vingts, une carrure imposante pour son âge avec une mâchoire prononcée, ombrée par une légère barbe. Des yeux aussi sombres que ses cheveux, Andrew fait partie de la huitième vague de procréation après la loi de décembre 2031. Il a fallu un certain temps avant de pouvoir mettre en place une procédure efficace et avoir de véritables résultats. Il y a eu évidemment quelques soucis au début, mais Nana, ma grand-mère maternelle, à laisser entendre, une fois, que cela venait de toute évidence de quelques femmes qui avaient osé se rebeller contre le Gouverneur de l'époque, les NOW*.

Tout ce que je connais de l'Ancien Monde me vient de ma grand-mère, âgée de vingt et un ans quand la Faucheuse a fait son premier mort.

Le premier Gouverneur Fire a fait en sorte que les futures générations ne puissent avoir aucun souvenir de ce qu'était « l'avant ». L'argument qu'il a présenté pour cette décision était qu'elles n'avaient pas besoin de se remémorer un monde qu'ils n'auront plus jamais l'occasion de connaître. Aujourd'hui, du haut de ses cinquante-sept ans, Nana aime me raconter à quel point ce qu'elle a connu de l'Ancien Monde est différent désormais.