Les Spectres Oubliés

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Souvenirs d'un autre temps

Je ne pensais pas revoir l'Immortel.

À vrai dire, j'étais convaincue qu'il m'oublierait aussi vite qu'il m'a sauvée du monstre, ce jour-là – engloutie dans un cri, dans un souffle, dans la terreur. Il retournerait à sa vie éternelle, solitaire, et je resterais seule, cloitrée dans cette maison étouffante, entre ma mère au silence glacial et mon frère qui me suit comme une ombre curieuse et muette.

Il semblerait que je me sois trompée.

Ce matin, alors que je me laissais encore trainer sous les couvertures, savourant les derniers instants d'un sommeil sans rêves, une domestique est venue frapper à ma porte. Sa voix douce a brisé la quiétude de ma chambre pour n'annoncer qu'un invité m'attendait dans la salle de thé.

Un invité ? Cela n'arrive plus. Plus depuis le confinement, depuis que le monde s'est fissuré et a laissé les monstres s'infiltrer entre les craquelures. Les visites de courtoisie sont mortes avec l'ancienne civilisation.

Un invité, donc, ça ne peut signifier qu'une chose : un être qui ne craint pas les monstres, ni les dangers de l'extérieur. Un immortel. Ramay.

Il est bien là, assis dans la salle de thé. Jadis baignée de lumière par une grande baie vitrée, la pièce servait aux rencontres, aux rituels de séduction légers et aux bavardages élégants. On y entendait les rires, les battements de cœur feutrés.

Cette époque est révolue. Aujourd'hui, elle est assombrie, ses fenêtres ont été calfeutrées par des plaques de métal et des charpentes de fortune. Ma mère a tenté de garder l'endroit vivant, mais ce n'est plus qu'un mausolée parfumé à la cire.

Des chandelles occupent chaque surface libre, jetant des ombres mouvantes sur les murs, projetant des silhouettes difformes qui dansent comme des esprits. La grande table circulaire, lustrée chaque semaine malgré le peu d'usage, trône toujours au centre, comme une relique d'un passé oublié.

Ramay est assis là, dans une chaise de velours blanc, comme s'il avait toujours fait partie du décor. Il ne fait rien d'extraordinaire : il tient une tasse de thé et regarde la pièce. Mais sa seule présence remplit l'espace de quelque chose de dense, de chaud, de troublant. Il irradie une confiance tranquille.

Je m'assis sans un mot. Mon cœur bat plus vite qu'il ne le devrait.

Pourquoi est-il ici ?

Je ne sais pas ce que j'attends de lui. Il ne parle pas. Il me laisse réfléchir, sirotant le thé infect que ma mère a préparé – encore un affront. On laisse habituellement la cuisine aux domestiques plutôt qu'à elle ; elle ne sait pas du tout s'y prendre.

Je n'ai pas besoin de lui poser la question, en fait. Je sais qu'il est un être supérieur aux humains. Qu'il n'a pas peur de la mort. Et qu'il vient me narguer dans ma propre demeure maintenant qu'il a trouvé une proie. Moi.

Il me fixe pourtant sans hostilité. Ses yeux semblent sonder mon âme.

— Tu ne veux vraiment pas me parler ?

Sa voix brise le silence comme une lame dans du velours. Grave. Chaude. Elle me parcourt comme une caresse involontaire. Je me raidis avant de reporter mon attention sur la tassé de thé devant moi.

Je passe déjà une mauvaise matinée, pas besoin de l'envenimer avec le breuvage infect de ma mère.

— Je ne vous connais pas. Je n'ai rien à vous dire, lancé-je, la mâchoire crispée.

Je fuis son regard. Non pas par ai peur, plutôt par instinct. Mais parce que s'il me regarde plus longtemps, je crains de ne plus jamais pouvoir détourner les yeux.