Дима давно понял, что вся его жизнь — это долбаный театр абсурда. А, когда к нему подбежал маленький мальчик и, дёрнув за руку, сбивчиво заговорил что-то про девушку, аварию и кровь, он в очередной раз в этом убедился.
— Что? — спросил Дима, напряжённо вслушиваясь в речь мальчишки.
— Мы с мамой видели вас сегодня. Тебя и ту девчонку. Мама сказала, чтобы я привёл тебя. Её сбила машина.
— Маму?
Мальчик вздохнул по типу «господи, какой ты тупой».
— Нет же! Девчонку.
Пазл, состоящий из слишком уж разных фрагментов, которые из-за кривой резьбы с трудом могли бы составить цельную картинку, вопреки здравому смыслу, сложился. Дима вцепился в плечо мальчика.
— Где она?
— Там, у дороги. Мама купила ей воды.
Ветер заиграл в коротких волосах Эллы, словно в чёрных перьях. Она сама напоминала маленькую птицу — испуганную, дрожащую, подбитую хулиганами. Сидела на лавке возле магазина, вцепившись трясущимися руками в бутылку минералки. Рядом находилась упитанная женщина лет сорока, взволнованно предлагающая вызвать «скорую».
— Нет, я в порядке, — повторила Элла, старательно улыбнувшись.
— У тебя кровь на руке, — сказал мужчина, пристально смотрящий на неё.
Это он был за рулём «Ауди», это ему, если она пострадала, достанется. Хотя, судя по перстням и огромным серьгам девушки, что так и осталась сидеть в машине, штраф не сильно ударит по его кошельку.
— Я в полном порядке.
Элле показалось, что эту фразу она повторила раз в пятый, и не дай бог они начнут подозревать её в умопомешательстве. Надо было придумать что-то другое.
— Видно, поцарапала руку, когда упала.
Женщина покачала головой. Она наверняка была из тех, у кого материнский инстинкт распространяется не только на родное чадо, но и на всех детей в пределах трёх километров.
Когда снова Эллу спросили, как она себя чувствует, а интуиция подсказала, что очередное «в порядке» отправит её в лучшем случае к психиатру, раздался знакомый голос, а ещё более знакомая копна волос тёмным нимбом засияла в лучах солнца.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Ликорис
General FictionКогда вина тяжкой ношей опускается на плечи, что делать нам, смертным? Построить храм собственному прошлому и таскать туда охапки полевых цветов или же терзать себя жалкими попытками начать новую жизнь? Кто знает. Сейчас нам ведомо лишь одно: на тро...