Ликорис

Судьба

Есть в жизни моменты, когда человек уже понимает, что Высшие силы смотрят на него, а может, даже двигают им, желая своим перстом указать на нечто важное. Человек это чувствует, весь сжимается под гнётом потусторонних сил, ощущая свою малозначительность. Иногда эти мгновения проходят почти незаметно, но чаще они, подобно лошади, что сминают своими копытами луговую траву, оставляют вмятины на нашей жизни.

Вика не верила ни в бога, ни в Судьбу, но визитка с красной гвоздикой в центре будто горела в кармане, магнитом притягивая её к нужному зданию.

Это оказался зал на втором этаже нового торгового центра — полгода как сдали здание в аренду, ещё не все помещения заняты. Большое пространство идеальной белизны: ковёр с длинным ворсом, глубокие кресла, стеклянные столики в углах, кипельно-белые занавески. Здесь бы снимать рекламу отбеливателя.

Точное количество людей Вика бы не назвала: некоторые заходили на пару минут и, перекинувшись с кем-то несколькими словами, уходили, кто-то заглядывал на миг, едва приоткрыв дверь. В основном в зале было человек восемь, но, как Вике сказала девушка, не поднимающая головы от планшета, по пятницам здесь больше двадцати. Сегодня явно не пятница.

Валерия, поприветствовав Вику, коротко рассказала ей, где всё необходимое, с вежливой улыбкой — такая бывает только у администраторов европейских отелей — протянула бумажку, на которой идеальным курсивом было написано расписание встреч.

— Это точно не Аум Синрикё*?

— Точно, а я явно не Асахара**, ты не волнуйся, такие места есть в каждом городе, я тебя уверяю. Достаточно просто немного полазить по соцсетям — и сама поразишься, как много подобных групп можно найти, — обволакивающим голосом произнесла Валерия. — Будь как дома.

Дома не было чужих людей, дома не пахло восточными благовониями.

Вика осмотрелась, пытаясь найти кого-то, с кем можно было поговорить. Она давно ни с кем не разговаривала: с родителями было трудно, одно лишь присутствие Софи рядом напоминало о том, что случилось. Ей просто был нужен кто-то новый, не запятнанный кровавой не_правдой.

У окна стояла невысокая женщина, густые волосы цвета пшеницы были забраны в тугой узел. Она читала книгу, чуть прищурившись, и изредка поднимала глаза словно искала кого-то.