В прятки с Бесстрашием

Предатель

                                                     Неизвестный

Датчик времени показывает уже пять минут четвертого, но все еще никого нет. Вот бл*дь, и спать хочется, и страшно, и темно, и задолбало все неимоверно, и сколько тут мне еще стоять — неизвестно. Ночной осенний воздух все еще теплый, но уже пахнет слегка прелыми листьями, собирающимся, но пока не пролитым дождем. Вот и моя жизнь вся такая. Как полные слез глаза, такая же безысходная. И нет никакой возможности выплакаться, чтобы, наконец, освободить себя от этого груза.

Как же так получилось, что всю жизнь необходимо скрываться, лгать, выкручиваться, обманывать? Предавать тех, кого так сильно, отчаянно и беззаветно любишь... Самых дорогих, самых нужных, родных. Ну почему так, ну как же так... Вот уже двадцать лет я ищу ответ на этот вопрос и не могу найти...

Мы оказались по разные стороны... Нет ничего ужаснее, чем оказаться по разные стороны баррикад с любимыми. Это невыносимо, невозможно. Как ни поверни, как ни выкрути — все равно кого-нибудь предашь. Или тех, или тех... А если любишь их одинаково? Если сердце твое разорвалось уже, разбилось на две части и живет двойной жизнью? Вся, вся испоганена, жизнь эта гребанная... Ни любви, ни семьи, ни детей... Все только им, они-то все счастливы, да... И, наверное, просто захлебнулись бы своим гребанным счастьем, если бы не мы...

Пять детей! Эта мелкая придурочная идиотка оказалась на редкость плодовитой. С ума свихнуться! Хотя, а почему и нет, за одним только исключением: это должны были быть МОИ дети. Это должен был быть МОЙ муж и МОЕ счастье. Он должен был НА МЕНЯ смотреть ТАКИМИ глазами. Это Я должна была стоять рядом с ним, когда он приветствовал неофитов; это Я должна была успокоить его, когда он стал отчитывать двух безмозглых девок... Этой дуры вообще не должно было быть, она какая-то порченная, не наша, не урожденная... Слабая, мелкая... Ну что он в ней нашел? Так просто не бывает, не может быть! Почему у одних все хорошо, а другим достается только отчаяние...

В одном он прав: Бесстрашие — это семья. Все друг другу родные, одна кровь на всех. Я не могу видеть его счастье, и в то же время не могу жить без него. Не могу не ощущать его рядом с собой, не видеть его каждый день, не слышать его потрясающий голос. Как же мне хотелось родить ему сына, какие же у него получаются необыкновенные дети... А я... Теперь уже никого не рожу... От другого мужика не хотелось, а теперь вот уже и не получается...