(déluge)

X

J'ai vu une femme pleurer dans une boîte de nuit. Elle avait les yeux bleus et très clairs. Mais sa peau était rougie par les larmes et leur trace, qu'elle essayait alors de gommer à l'aide de ses poignes : vaine.
La tristesse avait coulé sur son visage un masque de sentiments simples. Émue jusqu'aux os, elle tournait son nez vers la vitre, et n'en tirait qu'un pâle reflet d'elle-même. Ses pleurs, sous le halo d'une lumière artificielle, paraissaient rouge rubis, du vin scintillant d'obscurité, le rouge dense et chargé de noirs opaques.

Jusqu'à ce qu'on l'appelle par son prénom -Myriam-, elle n'a pas bougé du bar où elle semblait s'être échouée. J'ai, pendant de longues minutes, observé ses courtes jambes, à la couleur du miel, se balançant dans le vide comme les pieds d'une agitée. Ses lèvres, goulues et révulsées, avalant, tour à tour, des shots alcoolisés à l'amer réveil.
Elle avait un visage familier, sous ce maquillage charbonneux, un visage de Cendrillon de fin du bal.

-Vous ne devriez pas essayer de vous rendre malade comme ça, j'ai commencé par lui dire en m'accoudant au bar.

Elle était peut-être à peine plus âgée que moi, et me faisait l'effet d'une enfant sage. Je retrouvais dans sa détresse solitaire, je crois, un peu de ce qui m'avait bercé pendant de longues années. C'est à dire cette amertume acre au goût de vodka, de sel et de tabac froid des draps, des peaux qui font cendriers du soleil en journée.

-Vous êtes gentil, mais ne vous en faites pas je vais...

-Myriam !

Ah oui. Vous allez... Rentrer chez vous pour y mourir, pour y dormir, pardon. Bon sommeil alors, agité, trempé, en lutte pour du repos. Bon sommeil et adieu madame. J'aurais aimé vous aider ce soir.

C'est moi qui ai quitté la boîte en premier.
Au gré des taxis et des pharmacies aveuglantes, j'ai suivi les rues. Elles me paraissaient immenses, s'élevant, énormes, et je les ai arpentées. Englouti malgré moi, par cet étonnant spectacle, confus de ce tourment dont il me semblait lentement glisser.