(déluge)

VIII

Ça y est, je suis descendu dans la ville. Paris m'appelle, par ses quais déserts, sa folie sourde, c'est elle mon véritable amour. Elle à qui je me donne, celle que je veux servir, d'ivresse, de fixations pendues, sur ses seins, dans la courbe des eaux glacées, vertes, palpables. Elle seule a le droit de salir la nuit de sa lumière jaune. Elle, et son âme énorme, qui a un sifflement de départ au coeur, n'a pas de jambes pour marcher, n'a rien d'autre qu'une langue en écailles pour humidifier les rues creusées. Ce son de guitare incessant, le même que dans les caves sans atmosphère. Sur les ports gelés non, seulement, si l'on sait le bruit de la petite aube, les oiseaux ne se posent jamais. Paris est une machine humaine, brûlante, en fusion béante avec ses enfants amers. Elle blesse, Paris, elle défonce avec recul, c'est ce que j'aime chez elle. Je sais que ses rires sont
narcotiques, sadiques, hystériques, crevés d'amour qui fait mal, qui écœure la tristesse pour y installer des douleurs aux relents de folie. Paris la nuit est une bête démente, nerveuse, qui, sait ouvrir ses os pour m'y laisser mourir.