(déluge)

III

J'ai retrouvé dans un carnet coincé sous des papiers administratifs, une page écrite il y a exactement un an, le sept octobre deux mille seize. Comme c'était le matin mes yeux étaient trop fermés pour la lire alors je l'ai emmené au lycée et pendant le cours de latin j'ai pris mon temps. Ma vieille calligraphie, un peu sale, des tâches d'encres dans la marge, puis quelque chose d'étrangement lumineux. Je ne me suis pas reconnu.

"J'ai l'impression de la poursuivre et de la voir fuir. Elle est un peu carbonisée, trop ludique pour la prendre au sérieux. Impossible de la prendre par ailleurs, elle garde toujours son apparence immatérielle.
Je l'aime bien cette fille, je crois vraiment que je l'aime bien. C'est que j'ai rêvé, pendant mes trois heures de sommeil, de sa course infinie. Elle courait vers un soleil pâle et brûlant, les pieds dans le désert suave. Quand je me suis réveillé il faisait nuit, et tout m'a paru bien moins froid lorsque j'ai frôlé le parquet.
Cinq minutes ont suffit à l'enfoncer en moi, inconsistante et boudeuse.
On sent qu'elle ne force rien, ses pieds noirs sont aussi à l'aise dans la baignoire mince qu'en équilibre sur les miens.
Elle a des yeux marrons, des yeux minimes, avec une trace de lumière à l'intérieur, qui paralyse ou catalyse la joie des débuts, des matins, de l'aube frémissante.
Elle ne m'a pas dit son prénom, je l'ai lu sur sa main lorsque je lui ai demandée. Vous comprenez elle fait très juvénile, elle balance ses pieds comme si elle aimait perdre son temps à observer les gens.
Observer c'est tremper ses lèvres dans du vin blanc, pour les humidifier, et ne rien faire, n'est-ce pas ?
Alors elle me l'a tendue, sa main ; ses prunelles tressautaient tellement que j'ai sursauté dans le fond.
Léa et des myriades de bulles de lumière trainante sur sa peau.
Comprenez bien, elle diffuse, et ça irradie la ville de pointes de nudité ponctuelle.
Comme si les filaments de son corps s'étaient emmêlés avec la rue trempée, qui brille sous le soleil blanc, après le déluge."