Escrito durante aproximadamente três dias — na escola, no carro, na cozinha, no frio do quarto.
Escrevi-te tão doce melodia
Mas te recusas a ouvir
Fi-te tão bela regalia
Mas te recusas a vestir
Por noites compus
O que não quiseste ler
Porém neguei-me tal luz
Ao cansar-me de sofrer
Os dons que negaste, senhora
Agora não são mais meus
Os amores que refutaste, senhora
Agora não são mais teus
Antes, minha escrita caroável
Agora, este verso de horror
Antes, minha escrita adorável
Agora, me negas o amor
Escrevo-te já este poema
Com esta mão de notável desgraça
Mas isto já não me é problema
Pois teu ardor já não mais me enlaça
Dançaste só e em fulguras
Ao som de canções odiosas
Sobre cuja graça, sim, flutuas
Mas não lerás mais minhas prosas
Amas a todos os poemas do mundo
E lerás agora meu primeiro escárnio
Antes fosse este meu segundo;
Mas com certeza tornar-se-á centenário
E, a todos que um dia amaram
Através desta voz que vos emulou
Vede os versos que estas mãos citaram;
Por causa da mulher que a mim odiou!
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Devaneios
PoetryNão há outro nome com que eu possa chamar meus versos e prosas de maneira correta. São devaneios de uma mente calculista que pensa, e são os devaneios que alimentam a mão para a escrita - então, por que não?
