Jag känner mig som en levande katastrof;
I ständig väntan
Ständig väntan på att explosivartat
I ständig väntan;
I ständig väntan på att slutligen implodera
Sempre que fecho os olhos
Vejo o mundo e seus algozes;
Me abstenho da bondade que coses
"Então, por que a tens por feita?"
A mão que rabisca o mundo se quebrou;
A luz que retém a manhã
Por que se findou?
Por que dura mais que uma dor terçã?
As cordas se partem
Os alicerces se fenecem
Vivalmas se ferem
Corações de outrora se entristecem
O mundo é um soneto
Que não merece ser escrito
O mundo é um dueto
Que não merece ser tão aflito
É ganância e concupiscência
Prazer que não apraze;
Não há fogo que não abrase
Em favor de sua própria ciência
Houve, em tempos de outrora
Dor que não se sentia
Vida que aflora, acalora
Amor de que não se corria
As estrelas caem
Mas somos ignorantes demais para pegá-las;
Bondades que não se abstraem
E nós podemos encontrá-las?
Caímos
Dormimos
Sorrimos
Mentimos
Deixai-me na minha abstração
Nela me asseguro
Não pesarei teu coração
Pois não aproximo-me do Escuro
De que valem tuas mentiras
Quando todos já as conhecem?
Esta paz de que me retiras
Não sabes que as pazes não fenecem?
Os mesmos olhos que nos veem;
Por que nos amaldiçoam tanto?
Os mesmos que na paz não creem
Por que não abalroam seus prantos?
Mostrai-me veemência
Mostrai-me pobre eloquência
Apartai-me da dormência
Por que por tão pouco foi-se a Essência?
Amamos
Acalentamos
Suspiramos
Queimamos
Da rocha, a ferramenta
Do ouro, o desejo
Do fogo, cinza que acinzenta
Da riqueza, guerra, ensejo
Sinto euforia
Sinto apatia
Aos campos, empatia
À luz, furor que a serviria
Mas de que vale?
Quem somos?
Quem fomos?
Por que não te esqueces de dor que abale?
Mostrei-vos o Fogo, a dor que reluz
Mostrei-vos o brilho que seduz
Mostrei-vos minh'alma, que a mim conduz;
Mostrei-vos o furor e a Tremeluz
Mostrei-vos o Fogo, as chamas azuis;
Agora, no silêncio dos momentos
Mostrai-me o fim dos perecimentos
Mostrai-me a linha que conduz
Mostrei-te o Fogo
Agora mostra-me a Luz
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Devaneios
PoesíaNão há outro nome com que eu possa chamar meus versos e prosas de maneira correta. São devaneios de uma mente calculista que pensa, e são os devaneios que alimentam a mão para a escrita - então, por que não?
