Âgée de dix-neuf ans, Emris Stewart est une artiste torturée qui sombre peu à peu dans la folie. Encore plus venimeuse que ses démons, elle se prête à des jeux malsains dans l'espoir de se sentir en vie. Malheureuse, cette dernière enchaîne les coup...
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Les cheveux emmêlés, je pénétrais dans ma maison en essayant de paraître normale. Comme si je ne m'étais pas tapé le petit ami de ma grande sœur. Comme si mon dos ne me faisait pas souffrir.
Je n'osais pas imaginer l'état de ce dernier. J'étais quasiment certaine que mon dos, en plus d'être rouge, était recouvert de quelques griffures liées aux frottements contre la paroi en briques ou encore des petits bleus, qui eux, disparaîtraient dans quelques semaines.
Dans l'allée de ma maison d'enfance, j'avais enlevé mes talons afin de ne pas me faire surprendre dans cet état par n'importe quel membre de ma famille. Je craignais qu'ils se doutent du petit secret honteux que représentait Nathan, qu'ils voient à travers mon jeu.
Malheureusement, Eleena se trouvait dans le salon et son regard se dirigea immédiatement sur ma personne. Je me figeai.
Je n'étais pas en face d'un miroir, mais je savais à quoi je ressemblais. Et les idées auxquelles mon apparence pouvait mener, et qui seraient fondées.
J'ouvris la bouche, mais je me ravisai. J'avais si peur d'esquisser le prénom de Nathan, de paraître confuse ou encore honteuse.
Je compris que ma sœur n'était pas dupe, qu'elle se doutait que je vinsse de fuir les bras d'un homme ou d'une femme. Seulement, ce qu'elle ne discernait pas dans ma gène était que cet amant en question était aussi le sien.
Je chassai cette pensée de mon esprit parce que je pouvais encore sentir les mots de Nathan résonner en écho dans ma tête, savourer la proximité de nos deux corps.
Elle se leva de sa chaise tout en gardant ses yeux sur mon visage, intriguée. Et je ne pouvais m'empêcher de me demander si le maquillage noir autour de mes yeux avait bavé.
Tandis qu'Eleena s'approchait de moi, je priais intérieurement un dieu pour empêcher Nathan de franchir cette porte ou de le faire dans le même état que moi.
— Est-ce que nous pouvons parler, Emris ? me demanda ma sœur, un infime sourire sur ses lèvres.
Non, avais-je envie de lui répondre, mais cette réponse sèche paraîtrait suspecte.
Pourquoi refuserais-je d'accorder du temps à ma sœur si je n'avais pas couché avec son petit ami ?
— Oui, bien sûr.
Elle s'avança vers les baies vitrées ouvertes et s'installa dans le salon de jardin, dos à la mer. Je l'imitai, dubitative.
Face à elle, je gardais mes cuisses serrées l'une contre l'autre et mes mains moites sur ces dernières.
