Un Beso De Ensueño - Temporada 2

El Blues Del Vabagundo ~ Glissando

A Murray se le estaba acabando el tiempo.

Cuando el médico le dio el ultimátum sobre sus hábitos de fumador, Murray arrancó la placa brillante con el nombre y el título del médico pegada junto a su oficina y la convirtió en un cenicero. Nadie le decía qué hacer, y mucho menos un hijo de puta de Harvard cuyo salario era inferior a lo que él ganaba en un mes. Pero en momentos como estos, cuando estaba jadeando como un pug en un caluroso día de verano subiendo unos pocos escalones hasta el vestíbulo de Henry, Murray deseaba no ser un idiota tan orgulloso. Sentía que sus pulmones ardían con cada respiración superficial y un silbido antinatural salía cada vez que dejaba escapar el aire.

Al no encontrar un asiento adecuado a tiempo, se dejó caer contra la puerta principal, rezando a cualquier dios para que no muriera allí mismo. No iba a hacer que Clara planeara otro funeral todavía. Buscó su billetera, metida en el bolsillo del pecho, donde siempre guardaba una estampilla religiosa de San Judas Tadeo, el santo patrón de las causas desesperadas.

Clara se la había regalado como una broma; sin embargo, Murray se lo tomaba muy en serio y la llevaba dondequiera que fuera. No era un hombre particularmente religioso, pero sí profundamente supersticioso. La primera vez que tuvo uno de estos "ataques" se aferró a esa estampilla como si su vida dependiera de ello. Y ayudó, o al menos eso pensó.

Murray se preparó para lo que estaba a punto de venir a continuación, tomando fuertemente la estampilla. Estalló en un ataque de tos que sacudió todo su cuerpo. Su garganta estaba dolorida y en carne viva, con el sabor cobrizo de la sangre dominando su lengua casi de inmediato. Con cada tos salía saliva marrón de su boca, formando una espuma de color óxido en las comisuras de sus labios. Se clavó las uñas en los muslos para intentar disipar el dolor de cualquier forma posible.

Manos temblorosas. Sudor frío en la frente. Sintiéndose débil.

Pero así como llegó, se desvaneció. Lentamente, logró respirar normalmente de nuevo. Con cada inyección de oxígeno en su sistema su cabeza se volvía un poco más ligera. Sus manos se estabilizaron de nuevo, aunque un poco más débiles después del hecho. Sólo cuando estuvo seguro de que no se desmayaría se puso de pie. Sus rodillas amenazaban con doblarse sobre él, por lo que optó por caminar lentamente hacia la silla más cercana mientras se abrazaba a la pared.

El asiento apenas logró sostener la circunferencia de Murray, pero para él, era la silla más cómoda en la que se había sentado. Volvió a guardar la estampilla en su billetera y sacó su paquete de cigarrillos.

Cáncer era una palabra común, comúnmente utilizada por personas comunes en situaciones comunes. ¿Cómo algo tan común y mundano puede acabar con alguien tan increíble y notable como el puto Murray Prendergast? Desde que recibió el diagnóstico, Murray decidió que iba a dejar esta tierra en sus propios términos: haciendo lo que quisiera, cuando quisiera, sin consecuencias de ningún tipo.

Según su médico, todavía le quedaban algunos meses de vida. Un año, en el mejor de los casos, pero solo si dejaba de fumar, beber o dejar de hacer lo que le gustaba. Pero para Murray, una vida sin placer no es una vida digna de ser vivida.. Él no iba a luchar contra eso. La muerte vendría cuando venga, y eso era todo. Estaría agradecido por cualquier día extra que le dieran, pero más allá de eso, al diablo con el mundo.

O al menos, eso es lo que solía pensar. Ese día, Murray Prendergast recordó su mortalidad. Ver a Henry, Clara y el resto de los invitados tan desconsolados le hizo darse cuenta de que también dejaría atrás a una familia desconsolada: una esposa sin marido y un hijo sin padre. Quería tirar ese paquete de cigarrillos. Retroceder en el tiempo y golpearse a sí mismo hasta someterse mientras aún tenía la oportunidad de recuperarse.