Un Beso De Ensueño - Temporada 2

El Swing Del Diablo - Vals Para Zizi(Tributo Jazz)

El aire frío de invierno que una vez adormeció a Henry se sentía extrañamente quieto. Quizás fue el hecho de que había salido corriendo de la mansión a toda prisa de forma poco caracteristica. Jadeó y jadeó mientras se recostaba, sintiendo los asientos de cuero de su Rolls Royce acunando sus nervios.

Era un viaje corto y tormentoso desde los Laboratorios Geber hasta la residencia de los White en Commonwealth Avenue, en el corazón de Boston. Vivir allí, le gustaba pensar a Henry, era tener un dedo en el pulso de la ciudad. Le hizo sentir, siendo nativo de Florida, que pertenecía a un linaje más grande que el suyo, en un lugar con una historia orgullosa.

Con la mejor decoración de los decadentes años 20, estaba repleto de muebles ostentosos. El piso de linóleo manchado de la sala de estar estaba unido por una alfombra beige suave, llena de migas, polvo y algunas manchas de aspecto cuestionable. Encima de ella, una mesa de madera de zebrano con un jarrón amarillo roto rodeado de cenizas se alzaba como un pulgar dolorido entre el esquema en blanco y negro de las paredes, sentada directamente en el medio de la habitación sobre los restos de una alfombra persa que alguna vez fue prístina.

En el rincón más alejado de la habitación estaba la pieza central: una pintura de un hombre, hecha completamente de tinta; un regalo de Zizi, dado a él por Navidad. El hombre estaba cubierto con una chaqueta de color negro azabache, con la franja de una corbata blanca en el cuello desvaneciéndose entre el abrigo y el fondo. A Henry le había encantado al principio, de ahí su posición como pieza central de la habitación; sin embargo, cuanto más lo miraba Henry, más comenzaba a notar algunos detalles peculiares e inquietantes.

En lugar de una cabeza, una torre de humo se arremolinaba desde su cuello, dispersándose y enrollándose alrededor del resto de la pintura. Todo se sentía borroso y desenfocado, pero extrañamente fascinante.

Esa noche, sin embargo, pudo ver reflejada su propia tristeza en el humo. Sintió un millón de ojos fijos en él desde todas las direcciones. Juzgándolo. Burlándose de él.

Los ojos lo sabían. El humo les había dicho lo que hizo.

De repente, una presión se apoderó de él, golpeando su cabeza como un martillo sobre un clavo. Los ojos de Henry se dilataban, su pecho se contraía con cada respiración.

Henry se tambaleó lentamente hacia el diván y apoyó una mano en el reposacabezas para apoyarse. Tomó profundas bocanadas de aire, agarrándose el pecho.

Adentro.

Afuera.

Adentro.

Afuera.

Después de unos minutos, tan pronto como llegó, se fue, como si ese simple acto le devolviera el equilibrio una vez más, tanto física como mentalmente.

—Mírate. Eres una cáscara inútil de hombre. Patético.

El susurro repentino lo tomó por sorpresa. En el mismo diván en el que Henry estaba recostado, el pequeño cuerpo de Zinet "Zizi" Geber yacía suavemente envuelto en una manta de lana gris, mezclándose perfectamente con el tapiz dorado melocotón de los muebles. Sus ojos estaban llenos hasta el borde de odio y aversión, negros como la noche.

La palabra que más la definía era "espantosa." A pesar de que estaba pasando de los cuarenta y tantos años, su piel se había inundado de arrugas y manchas hepáticas. Cicatrices corrían por su rostro, haciendo un patrón de mosaico en su piel. Era blanca como la nieve y sombría como el invierno.

Su actitud también era un espejo de su aspecto diabólico, pero lo suficientemente torcido como para dar un encanto antinatural a todos sus movimientos erráticos. Con todo, su existencia era una mezcla entre una vieja bruja y un zombi medio podrido.