No passadiço entre os prédios, recostados no parapeito, cada qual defronte ao outro, tergiversavam na modorra de um sábado qualquer:
_Você me fez sair da perifa para vir aqui contemplar aço, concreto, vidro e vãos?
_Na verdade, se você atentasse para as filigranas da paisagem, nos vértices, quinas, junções, contrastes, perspectivas, desníveis, transparências e na melancolia dos monotons, já valeria a pena. Mas estou aqui. Pensei que bastaria para te instigar.
_Sabe o que é? De repente você gerou uma expectativa diferente quando me chamou para o rolê. Pensei que seria uma festa, uma feira, uma balada... Mas pensando bem, se não viesse, não estaria te dando a chance de ser mais interessante do que ficar em casa com meus gatos, assistindo "O Mágico de Oz" pela centésima vez.
_Aí você está querendo demais! Quem nesse mundo seria melhor companhia que os gatos e Dorothy? E como rivalizar os prédios de Kogan e Weinfeld com a estrada de tijolos amarelos? Aí fica difícil, não acha?
_Gosto de criar expectativas grandiosas, entende? Se por um lado, isso é um convite à frustração, ao menos é um incentivo a superar minha tendência ao isolamento e à segurança do meu esconderijo.
_De certa forma, estamos num certo isolamento, percebeu? Olhe lá embaixo, aquelas pessoas circulando a esmo neste final de semana insosso, entrando e saindo de galerias, esperando cúmplices para encontros sacais, buscando na rotineira banalidade de um ócio ocasional, algo de inesperado que lhes furte a frustração.
_Falando assim, você quase me convence que não somos iguais a eles. O que nos diferenciaria?
_A mim não sei, mas por mais que eu ceda a um clichê, você é única entre quase oito bilhões. Não existe outra "você", especialmente para mim, que nunca te olhei com os mesmos olhos das outras pessoas.
_Olha, desde que nos conhecemos aquele dia na Pina, percebi de imediato que você me olhava como um sátiro sedento e isso me incomodou bastante. Para quem, como nós, que compartilhamos uma percepção diferenciada das coisas, achei que te faltou sutileza, visto se tratar de nosso primeiro contato. Para me sentir um pedaço de carne, bastam os neandertais das ruas a me fitarem na virilha, em vez de nos olhos.
_Dê-me um desconto, vai... Foram neurônios e coração atingidos de súbito pelo vislumbrar do essencial sobrepondo o trivial, mas minhas gônadas sucumbiram à volúpia, daí meu ato falho. Desculpe meu desatino, mas é que não tenho defesas sobre as impressões que você me causa.
_Eu poderia analisar seus galanteios como um pretexto a la Rimbaud para me impressionar e conseguir me comer, mas a julgar pelos seus trejeitos enquanto fala comigo, está mais para Mr. Darcy que Marquês de Sade.
Conseguiu me impressionar. Pode dizer o que quer de mim, sem rodeios.
Ela apoiou os cotovelos no parapeito, numa pose desarmada, relaxando o corpo, enquanto ele se aproximou, tocando levemente o rosto dela com a palma da mão, sussurrando algo que lhe arrancou um semissorriso luxurioso.
Em reposta, ela disse:
_Conheço um lugar. San Raphael. Sabe onde é?
_Sim. Então vamos.
Deixaram de mãos dadas o prédio e seguiram pela Rua 24 de Maio rumo ao Arouche e enquanto se aproximavam do San Raphael, pararam na vitrine da Livraria Sete Listras.
Com grande interesse, ambos, abraçados, deixaram de gracejar lascivias mútuas e começaram a prescrutar os títulos: "O Sol dos Insones", de Lord Byron; "De Profundis", de Oscar Wilde; "O amor é um cão dos diabos", de Charles Bukovski...
Aquilo para eles não era uma livraria, mas sim, um tesouro.
Entreolharam-se, mediram mentalmente a distância de duas esquinas e uma travessa até o Hotel San Raphael e num cômico jogral não ensaiado, fizeram um convite em unissono:
_Vamos dar uma olhada?
Horas depois, ambos saíram juntos, cada qual com vários livros e após um beijo breve, tomaram cada qual seu rumo, enquanto o San Raphael permanecia ali perto, impávido como todo espigão urbano, para um dia ser para os amantes um propósito, não um pretexto.
