Цугцванг

3.12

Ніч - ваш найкращий друг, адже, погодьтеся, опівночі ніхто не зможе розглянути, якою диявольщиною ви ділитися з пітьмою, і як лікуєте ваду плоті...

Напівпрозора штора, що колишається під поривом люб'язно запрошеного вітру з навстіж відкритого вікна, звідки доноситься какофонія цокот, що цокають, ріжуть благодатну покійну тишу: не відволікають медову стомлюваність, лише розбавляють смак чуттєвих тортур.

Такий задум, прихід істинних, нічим не прихованих і оголених мрій. Його Величність просякнуто смородом первородного розтягу, що тягне, розтлінного на розгорнутому чорному шовку, що струмує під змоклим тілом. Король – не праведник, ні (яка нісенітниця), він справжнісінький проклятий грішник, який не може впоратися зі своїм бажанням. Бажанням – мати маленьку людину, яка ховається від його очей. Але навіть так йому нікуди не втекти, адже вони – фантоми один одного, пошиті позолоченими нитками між хребцями.

Король потворно, але господь з ним, пристрасно витягає губи в усмішці, обволікаючи пальцями власну плоть, що налилася на всю довжину і витікають білясті краплі, що стікають на мертвенно бліді стегна. Він гладить голівку, оголюючи крайню плоть і дряпає нігтем збухлу дірочку на самій верхівці, так, як робив лікареві, що стогне під ним у цій усипальниці, уподібнюючись до пороку.

Але що є порок? - не сексуальні втіхи, а сам спокусник, що прямо зараз палахкотить в агонії демонів, що рвуться назовні. Добре – коли патока затягує розум, опускаючись сизим димом на почервонілі райдужки очей. Добре – бачити головку, що з'являється і знову приховує, в зігнутій в кільці долоні, відчуваючи кожною клітиною здуті вени. Добре – розводити ноги ширше, підчіплюючи пальцями яєчка, що звисають, стискаючи їх під великомученицькі стогін.

Але будемо чесними, не так добре, як би хотілося. Набагато приємніше плисти в патоці пристрасті з кимось, з кимось конкретним, ніж наодинці. Його Величність – не ангел. Але напевно занепалий, що змовився з Темним Царством.

Техьон, відчуваєш?

А Техьону, що нічого не знає, стає невластиво жарко, і бачить він у своєму черговому кошмарі мокрий, липкий до неприязні сон, плутаючись не тільки в думках, а й у прохолодній ковдрі. У каміні охололо вугілля, але в грудях - тільки запалилися. Південний хлопчик тане під палким сонцем, розкриваючи вогкі повіки, що вбирають вологу з вій. Гіркий, гарячий. Руки тягнуться самі собою, щоб вирватися з несвідомості.