Глава 1.

1K 50 5
                                    

ЛАЛИСА

На вывеске написано название улицы, и, похоже, это то, что мне нужно. На всякий случай ещё раз проверяю смятый листок бумаги. Мне точно сюда.

Сердечко бьётся всё быстрее, а ладони потеют. Прячу записку с адресом в задний карман джинсов и сворачиваю во двор.

Уже вечер. На улице становится довольно прохладно. Малышня с визгом и криками носится по детской площадке. За ними, кутаясь в кофты, следят взрослые. Мне становится ещё тоскливее. Отворачиваюсь и ищу таблички с номерами квартир у подъездов. Но их нет.

Вздохнув, иду к женщинам, сидящим на скамейке.

— Здравствуйте. А вы мне не подскажете, в каком подъезде находится сто тридцать седьмая квартира?

— А вы к кому? — Пристально рассматривают меня с головы до ног.

Да я в жизни не поверю, что они знают всех в этом муравейнике. Это же не наш маленький городишка. Хотя отец у меня личность непростая. Про него могут знать.

— Ко Чхве Сехун, — отвечаю им.

Женщины хмурятся ещё сильнее.

— Так он, вроде, только мальчишек тренирует. Или ты... Ох, ты ж! — Одна из дам взмахивает руками.

— Какой кошмар. Просто ужасно. И куда мы катимся? — Причитает другая, не обращая внимания на моё нескрываемое удивление и полное непонимание происходящего.

— Вот говорила ж ему, что нужно жениться... — Снова первая. — На таких маленьких девочек потянуло.

В этот момент моя челюсть не выдерживает и падает, а мозг закипает, пытаясь выстроить причинно-следственные связи между моим вопросом про расположение квартиры и выводами, сделанными данной женщиной. У него не получается! Как? Как они сейчас это всё сложили?

Ладно. Один плюс всё равно есть. Они его знают. Сидят явно напротив своего подъезда, а значит, с вероятностью девяносто процентов мне именно в него.

— Спасибо, — улыбаюсь им.

Поправляю тяжёлый рюкзак, подхватываю чемодан на дребезжащих пластиковых колёсиках, который, кстати, никак не вписывается в выводы этих дам. Тащу уставшую себя и свои вещи к подъезду.

Смотрю на домофон. Мне бы войти сначала, потом как-то объяснить, кто я и чего припёрлась, а не на всю улицу. Слишком это... Личное.

Больше, чем просто спорМесто, где живут истории. Откройте их для себя