Больше, чем просто спор

Глава 1.

ЛАЛИСА

На вывеске написано название улицы, и, похоже, это то, что мне нужно. На всякий случай ещё раз проверяю смятый листок бумаги. Мне точно сюда.

Сердечко бьётся всё быстрее, а ладони потеют. Прячу записку с адресом в задний карман джинсов и сворачиваю во двор.

Уже вечер. На улице становится довольно прохладно. Малышня с визгом и криками носится по детской площадке. За ними, кутаясь в кофты, следят взрослые. Мне становится ещё тоскливее. Отворачиваюсь и ищу таблички с номерами квартир у подъездов. Но их нет.

Вздохнув, иду к женщинам, сидящим на скамейке.

— Здравствуйте. А вы мне не подскажете, в каком подъезде находится сто тридцать седьмая квартира?

— А вы к кому? — Пристально рассматривают меня с головы до ног.

Да я в жизни не поверю, что они знают всех в этом муравейнике. Это же не наш маленький городишка. Хотя отец у меня личность непростая. Про него могут знать.

— Ко Чхве Сехун, — отвечаю им.

Женщины хмурятся ещё сильнее.

— Так он, вроде, только мальчишек тренирует. Или ты... Ох, ты ж! — Одна из дам взмахивает руками.

— Какой кошмар. Просто ужасно. И куда мы катимся? — Причитает другая, не обращая внимания на моё нескрываемое удивление и полное непонимание происходящего.

— Вот говорила ж ему, что нужно жениться... — Снова первая. — На таких маленьких девочек потянуло.

В этот момент моя челюсть не выдерживает и падает, а мозг закипает, пытаясь выстроить причинно-следственные связи между моим вопросом про расположение квартиры и выводами, сделанными данной женщиной. У него не получается! Как? Как они сейчас это всё сложили?

Ладно. Один плюс всё равно есть. Они его знают. Сидят явно напротив своего подъезда, а значит, с вероятностью девяносто процентов мне именно в него.

— Спасибо, — улыбаюсь им.

Поправляю тяжёлый рюкзак, подхватываю чемодан на дребезжащих пластиковых колёсиках, который, кстати, никак не вписывается в выводы этих дам. Тащу уставшую себя и свои вещи к подъезду.

Смотрю на домофон. Мне бы войти сначала, потом как-то объяснить, кто я и чего припёрлась, а не на всю улицу. Слишком это... Личное.