ملك الألم

Chapter 38

كريتون

لقد أغلقت أنيكا نفسها عني منذ أن ضاجعتها على الأريكة. و يدي حول قفاها و قضيبي يمزق ثقبها الخلفي
كان ذلك منذ يومين
يومان من الصمت المستمر والكتفين الباردين
لم تنطق بجملة كاملة معي منذ ذلك الحين، وأفضل ما حصلت عليه هو ردود أحادية المقطع.
لم تركض معي على الشاطئ.
لم تتدرب حتى على رقص الباليه المقدس.
لم تلمس الطعام إلا إذا أجبرتها على الأكل.
معاملة صامتة.
لكن هذا مختلف تمامًا عن الوقت الذي لم أكن أتكلم فيه. كان ذلك جزءًا من شخصيتي، لكن ما اختارت أنيكا أن تمارسه لا علاقة له بشخصيتها.
لن يتهم أحد شخص مرح مزعج مثلها بالصمت، لكن هذا بالضبط ما كانت عليه في اليومين الماضيين.
كانت تسقط ببطء ولكن بثبات في نفق مظلم لا أستطيع الوصول إلى داخله.
أصبحت التنهدات لغتها المميزة والنظرات التائهة هي نظرتها المعتادة.
كلما حاولت التحدث إليها أدارت وجهها في الاتجاه الآخر. وعندما هددتها بمعاقبتها، قالت لي: "افعل ما يحلو لك".
كلما لمستها، تدفعني بعيدًا وتقول لي ألا أضع يدي عليها بعد الآن.
لقد أغراني ذلك كثيرًا أن أضاجعها حتى تصرخ باسمي حتى تعرف ألا تقوم بهذه الحيلة بعد الآن، لكن شيئًا ما يمنعني.
مزيج من الاشمئزاز واللامبالاة على وجهها.
في الآونة الأخيرة، أصبح ينحرف أكثر نحو اللامبالاة.
غالبًا ما يقول الناس أن الكراهية هي أكثر المشاعر كراهية، ولكن هذا لأنهم لم يكونوا أبدًا في الطرف المتلقي للامبالاة.
عندما يتصرف الشخص الذي يحمل عالمي في راحة يده وكأنني لا أعني شيئًا.
وكأنني غير موجود.
في البداية، أعطيتها مساحتها، وحاولت ألا أضغط عليها كثيرًا، واعتقدت أنها ستغير رأيها في النهاية.
عادة، من المستحيل أن تتوقف أنيكا عن الكلام. هذا جزء من طبيعتها، والسبب الذي جعلها تستفزني في المقام الأول.
لكن كلما أعطيتها المزيد من الوقت كلما تعمقت في الانطواء على نفسها
وأنا بحاجة لوضع حد لذلك.
أفتح عيناي بنية فعل ذلك بالضبط. اليوم، سوف أقوم بهزها وإجبارها على الكلام، حتى لو اضطررت إلى اللجوء إلى أساليب صارمة.
لا يهم ما هي المسافة التي يجب أن أذهب إليها من أجل الحصول على جمل فعلية منها.
أتعقب البقعة التي بجانبي وأتجمد عندما تلتقي يدي بملاءات باردة. تطير عيناي مفتوحتين، وبالتأكيد لم أجد آنيكا في أي مكان.
لقد حاولت أن تقاوم النوم بجانبي في البداية، لكنني لم أكن أتحمل ذلك، لذا استلقت بجانبي بتصلب. كان إما ذلك أو أن أنام وأنا ملتف حولها.
لقد حافظنا على هذا الروتين كل ليلة. إلا أنها ليست هنا الآن.
أنهض من السرير وأرتدي سروالاً قصيراً و قميصاً بينما أتفحص الغرفة بحثاً عنها. تتخلل رائحة البنفسج خياشيمي، لكنها ليست قوية أو بارزة كما كانت عندما كانت بين ذراعي.
"أنيكا؟" أناديها وأتجه إلى الطابق السفلي إلى المطبخ، إلى حيث تمارس الباليه في الصالة، ثم إلى المكتبة الصغيرة حيث تقرأ أحيانًا، أو بالأصح تجعلني أقرأ لها لأنها كسولة عن القيام بذلك بنفسها.
ومع ذلك، لا أثر لها.
يضيق جسدي ويملأ طعم لاذع الجزء الخلفي من حلقي. إنه أقرب ما شعرت به إلى... الذعر.
حتى في ذلك الوقت، عندما كانت أمي تتدلى من السقف، ولم أستطع إدخال الهواء إلى رئتي الجائعتين، لم أشعر بالذعر. كان لديّ إصرار غريب على التنفس.
كنت بحاجة إلى التنفس.
لهذا زحفت وزحفت وزحفت.
أنا أركض الآن، في الشارع وعلى الشاطئ. إنها ليست هناك
اللعنة
لا يمكنها الذهاب إلى المطار الصغير في الجانب الآخر من الجزيرة بدون سيارة. وهي لا تعرف حتى أين هو في المقام الأول.
إلا إذا... اختارت طريقة أخرى للمغادرة.
تتسارع نبضات دمي أكثر فأكثر بينما تعود ذكريات اندفاعها إلى المحيط في لحظة يأس إلى ذهني.
لا، لا...
تتكاثف الغيوم في السماء وتتحول إلى اللون الرمادي الداكن في تزامن تام مع مزاجي.
يصبح تنفسي أعمق وأقل تحكماً وفوضى عارمة.
"أنيكا!" أصرخ، لكن صوتي تكسره الرياح العاتية.
كلما ركضت أكثر وناديت عليها، كلما تضاءلت فرص العثور عليها.
قطرات من المطر تصطف على المسافة قبل أن تنهمر قطرات المطر. تتلاطم الأمواج العملاقة وتتحطم على الشاطئ مظهرة غضب المحيط. تغرق الجزيرة الاستوائية في ثانية وأنا كذلك.
لكنني لا أتوقف عن الركض، وأصارع الرياح وأبحث في كل زاوية وركن.
كنت على وشك السباحة في الأمواج القاتلة بحثًا عنها عندما رأيتها.
تقف أنيكا على قمة الشاطئ الصخري، فاتحة ذراعيها ورأسها إلى الخلف. لقد بلل المطر فستانها الأسود، وهو اللون الذي كانت ترتديه في اليومين الماضيين، وألصقه بهيكلها الرشيق الذي تتمايل بفعل الرياح.
أندفع في اتجاهها مدفوعًا بأسوأ السيناريوهات التي تدور في رأسي. لبرهة، بينما تتمايل بعنف، أعتقد لوهلة أن الرياح ستختطفها قبل أن أصل إليها.
أنها ستسقط وتغرق، وسأفقدها للأبد.
لقد فقدتها بالفعل. أنت فقط ترفض الاعتراف بذلك، هذا ما يقوله الوغد اللعين الذي يعيش في دماغي، لكنني أسكته وأنا أخطط لقتله لاحقاً.
في اللحظة التي أكون فيها على بعد مترين خلفها، تستدير فجأة.
خصلات من شعرها ملتصقة برقبتها الشاحبة، وجنتيها بلا لون، وشفتيها عاريتين، وعينيها قاتمتين لدرجة أنني قد أقتل أحدهم لو كان ذلك يعني رش اللون فيهما.
بما فيهم أنا.
يغمرها المطر، وينهمر بغزارة لدرجة أنها تكاد تكون مشوشة.
"ماذا تفعلين هنا؟" أتقدم خطوة إلى الأمام فتتراجع خطوة إلى الوراء.
نحو الحافة اللعينة.
أفعل ذلك مرة أخرى فتفعل نفس الشيء، وعيناها لا تفارقان عينيّ.
"ماذا تفعلين بحق الجحيم؟" أجهد نفسي، وكادت الكلمات أن تمزق حبالي الصوتية في طريقها للخروج.
لم تقل شيئًا، واضطررت إلى الشهيق والزفير عدة مرات لأمنع نفسي من الوصول إليها وخنقها.
"مهما كان ما أنت مستاءة منه، يمكننا التحدث عنه." أخفف صوتي  بقدر ما أستطيع في ظل هذه الظروف. "فقط تعالي هنا أيتها الأرجوانية الصغيرة."
ترتجف شفتيها وترتعش وترتفع ومضة من الضوء في أعماق عينيها قبل أن تندفع إلى الأسفل.
تهز رأسها.
"أقسم لكِ يا آنيكا..." أقطع نفسي وأطلق نفسًا طويلًا مستجمعًا صبرًا لا أشعر به. "ماذا تريدين؟"
"أريد العودة إلى المنزل"، تقولها بسهولة وحزم. الجملة الأولى التي تنطقها منذ أيام مخصصة لوالديها اللعينين.
"أي شيء ما عدا ذلك."
تتراجع خطوة أخرى إلى الوراء. هذه المرة، تبدو عيناها بلا حياة وكأنها في نعش.
"آنيكا، توقفي!"
"توقف أنت!" صرخت في المقابل. "لقد تعبت. لقد سئمتُ من هذا ومنك أنت لست "كريتون" الذي أعرفه. أنت لست كريتون الذي جعلني أشعر بالأمان والحب، أنت لست كريتون الذي أعطاني الشجاعة لأذهب خلف من أحب. كريتون لم يكن ليؤذيني هكذا، لم يكن ليمزق قلبي مراراً وتكراراً مهما توسلت إليه أن يتوقف. وكأنني عالقة مع محتال وأنا أكره ذلك. أكره ذلك كثيراً."
أصر على أسناني الخلفية معًا وينقبض فكي بشدة لدرجة أنني مندهش من عدم وجود أوتار مكسورة.
"ألهذا السبب ترفضين التحدث معي أو السماح لي بلمسك؟ هل لأنك تعتقدين أنني محتال؟"
أومأت برأسها.
أستطيع سماع صوت تحطم عالمي وهو يتفتت إلى أشلاء. قطع صغيرة جدًا لدرجة أنني لن أتمكن أبدًا من العثور عليها، ناهيك عن إصلاحها معًا مرة أخرى.
عندما أحضرتُ أنيكا إلى هذه الجزيرة لأول مرة، ظننتُ أننا سنجد ما كان لدينا من قبل. نعم، لقد قاومتني قليلاً، لكنها أيضاً كانت تضحك وتعبث معي. كانت ترقص من أجلي وتتغازل وتتنهد برضا بين ذراعيّ. كانت تحب أن تضع رأسها في حضني وتنظر إلى وجهي عندما أقرأ لها ثم تطلب المزيد.
شعرت كما لو أنها لا تزال تحبني.
عندما اعتذرت عن إطلاق النار عليّ، صدّقتها.
صدّقت أنها اضطرت إلى الاختيار، لكن الحقيقة المرّة أنها لن تختارني أبدًا على عائلتها.
ربما كان من الظلم لي أن أجبرها على فعل ذلك، لكنني أردتها أن تختارني كما اختارت أخاها تلك المرة.
أردتها أن تكون أنا.
لم أعتقد أبداً أن تركيزي وخطتي لتقريبنا من بعضنا البعض ستدفعنا إلى التباعد أكثر. لم أعتقد أبداً أنني سأسرق منها النور وأتركها بهذا الشكل المكسور.
إنها لا تشبه آنيكا التي أعرفها
لا يوجد أي أثر لبهجتها أو البشاشة والبراءة الدائمة في عينيها أو الطاقة التي تتدفق من مسامها.
ربما تكون قد أصابتني جسدياً، لكنني قتلتها.
وهناك طريقة واحدة فقط لإعادتها إلى الحياة.
حتى لو كان ذلك يعني التضحية بنفسي في المقابل.
"حسناً"، أهمس.
تجعد حاجباها "حسناً؟"
"سآخذك للمنزل"
"أنت... ستفعل؟"
"هل كذبت عليك من قبل؟"
تهز رأسها بشكل محموم، وبعض الضوء يتسرب إلى عينيها. ببطء ولكن بثبات
اللعنة.
معرفة أنني كدت أن أحطم روحها تجعلني أرغب في إطلاق النار على نفسي، وهذه المرة، لا أستيقظ أبدًا.
سيكون ذلك أفضل من سماع صوت انهيار أحشائي أو مشاهدتها تعيش بدوني.
هذا سيمزقني إرباً إرباً
"الآن، انزلي من الحافة." أعرض عليها يدي، لكنها تنظر إليها بريبة.
نظل هكذا للحظة ونظراتها تنزلق من وجهي إلى يدي ثم تعود مرة أخرى.
"أنيكا".
"نعم؟"
"إنها تمطر."
"أعلم."
"ارقصي معي."
اتسعت عيناها، وتضارب اللونين الأزرق والرمادي من أجل الهيمنة. على الرغم من تذمرها المستمر بشأن شعرها وملابسها، إلا أن أنيكا تحب الرقص تحت المطر. إنه يستحضر ذكريات موعدنا الأول وقبلتنا الأولى. عن الوقت الذي قررت فيه أنها أصبحت ملكي للأبد.
ذقنها يرتجف وكذلك صوتها. "لكنك لا ترقص."
"أنا أرقص معك."
"أنا لا أحب المطر".
"أنت تفعلي معي." هذه المرة عندما أومأتُ بيدي الممدودة، تأخذها.
أجذبها بقوة حتى تهبط على صدري وتسقط كفيها الصغيرتين على كتفي. تمسك يدي بخصرها ونتمايل ببطء على صوت المطر.
نحن ملتصقان ببعضنا البعض عن قرب لدرجة أنني أريد أن أوقف الزمن في هذه اللحظة. في الآونة الأخيرة، كلما اقتربنا إلى هذا الحد، كانت تتراجع أو تحاول وضع أكبر قدر ممكن من المسافة بيننا.
لكنها الآن تحدق في وجهي بعيون مترقبة، عيون مليئة بالنور لدرجة أنني أريد أن أركل نفسي وألقي بجسدي في حفرة لأنني لوثتها بظلامي.
هاتان العينان مخصصتان للنور فقط.
نواصل التمايل ببطء، بلطف، وهي لا تتوقف عن التحديق بي. وكلما دخل المطر في عينيها، تغمض عينيها وتبعده لتراقبني عن كثب، كما لو أنها تريد أن تقشر مظهري الخارجي وتختلس النظر إلى ما بداخلي.
"هل هذا يعني أنك ستنسى الماضي؟" تتمتم بأمل وترقب.
وأنا أكره أن أسحق هذا الأمل، أو أن أقضي عليه، ولكن هذا بالضبط ما يجب أن أفعله لأمنحها بداية جديدة.
بداية لا أقوم فيها بتشويه حياتها.
لطالما كان مقدراً لي أن أحطم أنيكا فولكوف أنا فقط لم أكن أعرف أنني سأكون المحطم بدلا من ذلك.
"لا يمكنني محو ماضيّ"
تتوقف قدماها بينما يهتز كل شيء ذقنها، جسدها، شفتيها. "ماذا عن حاضرك ومستقبلك؟"
"لقد فقدتهما بالفعل."
"هذا ليس..."
تنقطع كلماتها عندما تندلع ضجة على الطرف الآخر من الشاطئ.
أعبس.
ليس من المفترض أن يكون أحد هنا. هذه الجزيرة مملوكة للجد جوناثان وهو وأبي فقط يستخدمانها كلما احتاجا إلى عطلة. لكنهما لن يأتيا إلى هنا باعتبار أنهما يعرفان أنني هنا.
إلا إذا قررا المجيء بدون دعوة. ربما ضغطت عليهما أمي وجدتي ليأتيا إلى هنا لرؤيتي؟
.كلا، لا أعتقد ذلك
هناك خطب ما في هذا الأمر.
"ابقِ هنا"، أقول لأنيكا وأبدأ في السير في الطريق.
عندما أستدير لأتأكد من أنها لم تعد إلى الشاطئ الصخري، أجدها تلاحقني.
"ماذا؟" تسألني. "أريد أن أعرف ما الذي يجري."
لا جدوى من محاولة إيقافها وليس لدينا وقت على أي حال. توقف المطر فجأة كما بدأ فجأة عندما وصلنا إلى الشاطئ.
يقوم عدة رجال يرتدون ملابس سوداء بدوريات في المنطقة بأكملها وكأنهم جنود عملاء خاصين.
لا أسمع وقع أقدام، لكني أسمع صراخ أنيكا وأنا أضرب من الخلف.
ينفجر الألم في مؤخرة رقبتي وأسقط على ركبتي. يتم لف معصميّ خلف ظهري بينما يتمتم صوت ذو لهجة روسية: "نلت منه يا زعيم".
عندما أرفع رأسي، لا أجد سوى الرجل الذي قتل طفولتي وغرق في دمائها.
الرجل الذي منح آنيكا الحياة.
أدريان فولكوف.
وهو يصوب مسدساً إلى صدغي.