ملك الألم

Chapter 3

أنيكا

لا أستطيع التنفس بشكل صحيح.
لا أستطيع حتى التفكير بشكل صحيح.
لقد كنت أتخيل هذه اللحظة منذ أن تعرفت على هاتين العينين. حرباء، عيون المحيط ذات اللونين المتغايرين النادرين اللذين لم أرهما على أحد سواه.
هذا هو اسم الحلقات السوداء التي تحيط بعينيه الزرقاوين. ."هيتروكروميا عيب مثالي هو جزء من شخصيته.
كان ذلك أول ما جذب انتباهي. وبينما قد يقول الكثيرون أنه من السهل الحصول على انتباهي إلا أنه من المستحيل الحفاظ عليه.
نعم، ما زلت أتعامل مع الناس بلطف وأتذكر أسماءهم وأسأل عن آخر منشوراتهم على وسائل التواصل الاجتماعي، لكن كل ذلك جزء من سلوك مفتعل. كل ما جذبني إليهم في المقام الأول قد ذبل ومات منذ فترة طويلة.
كريتون هو الاستثناء لهذه الظاهرة. بدأ اهتمامي به كما هو الحال مع أي شخص آخر معتدل، عادي. غير شخصي.
توسع شيئًا فشيئًا إلى هذا الاهتمام القوي الذي لا حدود له والذي اجتاحني من الداخل إلى الخارج.
لم يتضاءل اهتمامي به. بل ازدادت قوته مع كل لقاء، مع كل نظرة مسروقة. كل لمسة.
على الرغم من أنها لم تكن حسية بطبيعتها.
على عكس الآن.
يدي توخزني في يد كريتون، أو بالأحرى إصبعي الذي مددتُه. هذا هو كل ما يحمله أو يسحقه في كفه. مجرد إصبع.
يبعده عن وجهه ثم يسقطه كما لو كان شيئًا تافهًا. تحت هذا التجرد الظاهر، هناك شعور أسوأ بكثير يتسلل إلى نظراته الاشمئزاز.
يضيق صدري بقبضة مألوفة يتبعها وجع خفي خلف القفص الصدري.
غافلاً عن الرعشة في الإصبع الذي رمى به للتو، يقفز كريتون إلى وضعية الجلوس. يجب أن أتراجع للخلف كي لا أصطدم به.
تشايكوفسكي خاصتي.
يجب أن يتوقف عن الحركة فجأة.
أو ربما أنا التي يجب أن أتحرك بشكل أقل رعشة.
أحضن حقيبتي، وأجلس بجانبه وأضع أفضل ابتسامة لدي. "مرحبًا! لم أرك على الغداء، لذا ظننت أنك ربما تكون جائعًا؟"
لم يرد، لكنه لم يكن بحاجة إلى ذلك. بقدر ما حاولت أن أستخرج الكلمات منه خلال الأسابيع القليلة التي عرفته فيها، إلا أنني أدركت بمرارة أنه ليس من النوع الثرثار.
والأسوأ من ذلك أنه يأخذ لعبة المعاملة الصامتة إلى المستوى التالي الذي يجعلك تشعر بأنك أقل من التراب على حذائه المصمم.
وللعلم، فإن كبريائي مجروح. عادةً ما أكون قادرة على مصادقة أي شخص. أحكي لهم قصصًا طريفة وأبتسم لهم فيعجبون بي، هكذا ببساطة.
الاستثناء الوحيد هو هذا الحائط ذو العضلات الذي يبلغ طوله ستة أقدام وأربعة أقدام.
لكن سيكون يوماً بارداً في الجحيم قبل أن أستسلم.
لذا، أبحث في حقيبتي وأستعيد الوعاء الأرجواني ليس الوعاء الذي أكلت منه وأضعه في حضنه. "لقد أعددت غداءً إضافيًا، وليس سلطة؛ أعلم أنك لا تحبها. كان جير يتضور جوعًا هذا الصباح، لذا أعددت له بعض الروبيان وبقيت بعض البقايا."
في الواقع الأمر بالعكس، وأخي لديه الحصة الأصغر آسفة يا جير لكن كريتون لا يحتاج إلى معرفة ذلك.
إنه يحدق في الحاوية بتلك الحافة من عدم موافقته المعتادة. لدى كريتون تلك النظرة الفارغة الدائمة التي تجعل من المستحيل معرفة ما يشعر به. إنها أسوأ من أي قناع وأكثر فعالية من أي تمويه.
وكلما نظر إلى شيء ما، لا تعرف أبدًا ما إذا كان يفكر في لمسه أو قتله بيديه العاريتين.
يتشتت نظري إلى تلك اليدين المتدليتين بلا مبالاة على ركبتيه. إذن، الأمر هو أن كريتون جعلني أفتح صنمًا جديدًا - اليدين.
أو ربما كان لديّ ذلك من قبل وأصبح أكثر بروزاً عندما ظهر هو في الصورة.
لديه هذه الأيدي الكبيرة والأصابع الطويلة والأوردة. الكثير من الأوردة تتلوى على ظهر يديه مع وعد بشيء شرير.
سرعان ما أصرف انتباهي عنها وإلا فسيكون هناك حدث محرج حيث سيسيل لعابي.
لا يزال كريتون يحدق في الحاوية، وخطوط جادة محفورة في جبهته، وأعتقد أنه سيرميها بعيدًا كما فعل بإصبعي.
لم يفعل.
لكنه لم يفتحها أيضاً.
فقط يحدق فيها بشكل فارغ. ثم يمسك به، وتلتوي يداه العروق على الغطاء، ويبدأ في النهوض.
"كان بإمكانك أن تخبرني أنك ستزورني الليلة الماضية وكنت سأرتدي ملابس مناسبة لهذه المناسبة. إلا إذا... أردت رؤيتي نصف عارية؟"
توقف في منتصف نهوضه، ثم جلس مرة أخرى، وأمال رأسه في اتجاهي. لقد أظلمت زرقة عينيه بمهارة وازدادت حدتها بشكل مؤرق.
لست معتادة على هذا النوع من التعابير من كريتون. اللامبالاة هي أكثر ما أحصل عليه منه، لكن هذا؟
وكأنه يتخيل أفضل طريقة لدق عنقي.
ترتفع الحرارة إلى أعلى عنقي وإلى أذنيّ، وأدفع مسحة الخوف التي تنخر في داخلي.
أحاول الحفاظ على ابتسامتي. "أعلم أنه أنت. أترى، قد لا يكون لديّ اهتمام كبير بالتفاصيل، لكن عينيك كشفتك نوعاً ما. لا تقلق، جيريمي ليس أكثر حكمة. لقد شك في أن أحدهم دخل غرفتي، لكنني تمكنت من تشتيت انتباهه و..."
في لحظة كنت أتحدث، وفي اللحظة التالية تضرب يدي على فمي.
مثل الليلة الماضية.
يهزني جسديًا إلى جانبي حتى يصطدم ظهري بالعمود الخشبي للشرفة.
لكن هذه المرة فقط يده العارية على فمي وأنا أتنفس مباشرة من خلال أصابعه. اختفت رائحة السخام والجلد. الآن، رائحته الآن تشبه رائحة الملابس النظيفة الخارجة من المجفف ممزوجة برائحته الطبيعية الحارة.
"ماذا تريدين؟"
لقد فاجأني سؤاله. ليس فقط لأنه تحدث بلكنته البريطانية الحارة والعميقة والمثيرة فحسب، بل لأنه يعتقد أنني أخبره بكل هذا لأنني أريد شيئًا ما.
"ممم"، تمتمت على يده.
"سأدعك تتحدثين فقط إذا أخبرتني بما تريدين. إذا استمريتِ في الثرثرة، سأقوم بإسكاتك مرة أخرى."
أومئ برأسي مرة واحدة ويطلق فمي ببطء. على الرغم من أنه بدلاً من أن يتراجع، يظل قريبًا جدًا، لدرجة أنه من الصعب التنفس بشكل صحيح.
أحياناً، أعتقد أنه يعرف تماماً نوع تأثيره على الناس وعليّ أنا أيضاً ولا يزال يفعل ذلك عن قصد.
لا يزال يقتحم المكان دون دعوة بنية وحيدة وهي ترك أثر من الخراب وراءه.
"لماذا أتيت إلى قصر آل هيثان الليلة الماضية؟ لماذا أحرقت منزل الملحق؟ لم أكن أعتقد أن لديك مشكلة مع النادي أو أعضائه. أنت لست حتى جزءًا من النخبة، لذا فمن غير المنطقي أن تفعل ذلك، أليس كذلك؟"
مدّ كفه مرة أخرى، لكنني رفعت كلتا يديّ. "حسناً، حسناً.لا داعي لإسكاتي، لكن لا يمكنني أن أخبرك بما أريده ما لم تعترف بالسبب".
يحدق في وجهي. بفراغ. رفضه واضح.
أتنهد. "إذاً أعتقد أنني سأخبر جيريمي كيف أنك لم تحرق ممتلكاته فحسب، بل تسللت إلى غرفة أخته أيضاً. تنهيدة "لا أستطيع أن أضمن أنه لن يكون متوحشاً".
"لو أردت أن تخبريه، لكنت أخبرته بالفعل." يتردّد صدى صوته الهادئ والغنيّ في أرجاء جسدي كأغنية.
تلك التي تطاردني في لحظات يقظتي ونومي.
"أردت فقط أن أعطيك فرصة، وقد فعلت، لكنك اخترت ألا تغتنمها. هذا محزن. فرصة أخيرة لتغيير رأيك."
"أخبريه"
"أنت... أنت تخادع."
"أنت كذلك."
"ماذا؟"
"أنتِ تكرهين الصراع لدرجة أنكِ تختبئين منه مثل الآنسة النعامة الصغيرة. لهذا السبب أيضًا لم تسمحي للحارس بالدخول الليلة الماضية، ثم غطيتِ عليّ. هذا ليس من شيمك على الإطلاق أن تختلقين الصراع شخصيًا، لذا نعم، أنتِ تخادعين يا أنيكا."
شفتاي تنفرجان
أوه. يا إلهي تشايكوفسكي
أرجوك أخبرني أنني لا أحلم وأنه قال بالفعل فقرة كاملة. أوه، وهو يعرف هذا القدر عني.
لم أكن أعتقد أنه يعرف أي شيء عني، ناهيك عن شخصيتي.
ربما استخففتُ بمدى إدراكه للتفاصيل.
"حسناً، ليس عليك أن تخبرني السبب بعد. سنصل إلى ذلك يوماً ما." أقوم بربط وفك أصابعي على حضني. "لكنك سألتني ماذا أريد، صحيح؟"
يرفع حاجبيه، ولماذا بحق الجحيم لفتة بسيطة كهذه تكفي لإثارة رعشة في معدتي؟
كما لو أن هذا لا يكفي، فإن جزءًا صغيرًا مني يهمس ويتذمر تمامًا بشأن ما أريده.
هذا خطأ وأنت تعلمين ذلك.
ستوقعيه في المشاكل وتندمي على ذلك.
ولكن لا يمكنني تجاهل الجزء الآخر، الجزء الذي يتوق إلى العيش على الهواء المستعار، ويحتاج إلى الشعور بما يعنيه أن أكون على قيد الحياة.
أن لا أتظاهر فقط بأنني حية ومحبوبة بل أن أتنفس الحياة في وجودي المحمي.
ومع ذلك، يخرج صوتي خافتًا وغير واثق. "أريدك أن تقضي ساعة معي كل يوم. بمفردنا."
"أفعل ماذا؟"
"لا أعرف، أي شيء. نتحدث، نجلس هنا فقط، نقرأ، نأكل، نذهب للتسوق..." هو يعبس وأنا أتراجع. "لا تسوق، فهمت. يمكننا مشاهدة فيلم."
"فيلم يستمر لأكثر من ساعة."
"حسناً. لا أفلام أيضاً. لكن يمكننا القيام بكل شيء آخر."
"لا."
ينكمش قلبي خلف قفصي الصدري، لكنني أجبر نفسي على الابتسام. "لمَ لا؟"
"لن أواعدك."
"أنا... أنا لا أطلب منك مواعدتي."
حسناً، ربما كنت كذلك؟ لكن لماذا بحق الجحيم هو أحمق متحجر القلب؟ ألا يمكنه إيذاء الناس بلطف أو شيء من هذا القبيل؟
"هذا أفضل إذن" وجهه وتعابيره ونبرته كلها عالقة في المحيط المتجمد الشمالي اللعين. "لا مواعدة ستحدث."
"افتراضاً، وافتراضاً فقط، لأن هذا ليس موقفًا حقيقيًا، لماذا لا تريد مواعدتي؟"
يمد يده إلى وجهي مرة أخرى وأتجمد في مكاني عندما يرفع ذقني بإصبعين. تندفع شحنة من الكهرباء من خلالي مثل عاصفة تختمر ببطء.
يرتفع التوتر ويتشبث بجلدي ويمزق عظامي. أرتجف، لكني لا أستطيع أن أبعد نظري عن عيني المحيط.
إنها مظلمة مرة أخرى، مظهر من مظاهر تغير مزاج صاحبها.
لا أعرف ما إذا كان هذا التغير يرجع إليّ أم إلى حقيقة أنه لمسني في غضون اثنتي عشرة ساعة أكثر مما لمسني طوال الأسابيع التي عرفته فيها.
لكنني عالقة في شبكته.
غير قادرة على الحركة.
محاصرة تمامًا تحت اللمسة القاسية لأصابعه الهزيلة التي تحفر في جلدي الحساس بفتك السوط.
عندما يتحدث، تكاد الكلمات المنخفضة والعميقة تصيبني بالشلل.
"من الناحية الافتراضية، لديّ أذواق منحرفة وميول عنيفة للجنس الآخر. أنتِ قابلة للكسر، سأسحقك في لمح البصر."