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Rick Grimes - 33 ans
La dernière chose à laquelle vous vous attendez après une longue journée de boulot, c'est de rentrer chez vous et de tomber sur votre femme en train de tester la solidité du lit avec votre meilleur ami. Et non, ce n'est pas une nouvelle discipline olympique.
- Rick ?! crie-t-elle se couvrant maladroitement avec le drap comme si cela allait effacer l'évidence. Qu'est-ce que tu fais ici ?
Je la regarde, mi-surpris, mi-amusé par la question.
- Si je me souviens bien, c'est ma maison, je siffle, essayant de contenir une colère qui bouillonne dangereusement. Oh pardon, je ne savais pas que je devais frapper avant d'entrer dans ma propre chambre. On ne sait jamais, il pourrait y avoir... Je marque une pause théâtrale. ... une salope qui couche avec mon fils de putes de meilleur ami ! finis-je par hurler en serrant la mâchoire.
Je claque la porte avec une force digne de Thor et fais demi-tour vers le salon. Mes clés, mon téléphone, où est ce foutu calme intérieur quand on en a besoin ? Ah, voilà, les clés.
- Quand je reviendrai, je veux que vous ayez tous deux dégagés d'ici ! crié-je en bas des escaliers avant de claquer la porte d'entrée avec autant de conviction que la première.
Je monte dans la voiture de patrouille – oui, je suis flic, ça rend l'histoire encore plus ironique – et me dirige vers le bistro de la famille Greene. Mon fils de douze ans, Carl y est, probablement à se faire câliner par Maggie, la grande sœur de 18 ans ou à subir les discussions d'ado d'Ella, la petite dernière de 12 ans.
- Rick ! s'exclame Hershel en me voyant sortir de la voiture. Tu viens chercher Carl ? Je pensais qu'il passait la nuit ici, dit-il en me serrant la main avec cette chaleur bienveillante.
- Oui et j'ai aussi besoin de te parler, dis-je tout en suivant Hershel jusqu'à son bureau.
Chez lui, c'est juste à côté du bistro, dans une jolie villa blanche digne d'un magazine de déco.
- Bien sûr Rick, entre, me dit-il en m'invitant à m'asseoir. Qu'est-ce qui se passe ?
- C'est Lori, grimacé-je, comme si ce simple nom pesait une tonne.
Hershel fronce les sourcils, sa voix trahissant une inquiétude sincère.
- Il est arrivé quelque chose ?
Ah, la question fatidique. J'inspire profondément sachant que la réponse n'allait pas être jolie à entendre. Ni pour lui, ni pour moi.
- Elle me trompe avec ce fils de... Les mots sortent avant que je puisse les retenir.
Hershel me lance un regard réprobateur. Ah, Hershel, toujours à cheval sur la politesse, un modèle de distinction et de sincérité. C'est le genre de gars qui vous corrigerait gentiment si vous disiez "bonjour" au lieu de "bonjour, monsieur". Pour moi, il est comme un père, un pilier de sagesse... et clairement pas fan des gros mots.
