Herdeiro das trevas

Punição de Rabicho

Fervendo de fúria, Tom invadiu os corredores do palácio, a energia negra de seu glamour de Voldemort girando ao redor dele como uma aura maligna. A cada passo agressivo, o ar parecia engrossar, ficando pesado com uma atmosfera perturbadora e predatória. As próprias paredes de pedra pareciam recuar dele, como se a presença malévola que ele personificava fosse uma praga para o ambiente inocente. Seus comandos berrados ecoaram nos pisos de mármore, enviando tremores pela fundação do castelo. Guardas saíram do seu caminho, rostos pálidos de pavor ao ver o estado desequilibrado de seu mestre. Eles conheciam bem a lenda de Tom Marvolo Riddle, o notório bruxo das trevas que se escondia à vista de todos, esperando o momento certo para atacar. Ao chegar às masmorras, o aperto de Tom no colarinho de Rabicho aumentou, seus dedos cruéis cravando-se no tecido enquanto ele puxava o garoto mais novo. A influência do glamur penetrou no ar úmido e bolorento, imbuindo as passagens sujas com um glamour sinistro e mortal. Cada parede manchada de fuligem, cada grade de ferro enferrujada parecia brilhar sob a influência corruptora da magia negra, como se até mesmo a própria pedra se contorcesse para servir aos desejos mais sombrios de Tom.

Horas se passaram em uma noite distorcida e sem fim enquanto as intenções malévolas de Tom tomavam conta de Rabicho, drenando o espírito do homem miserável antes de sua própria força vital. Cada ataque excruciante à sanidade e ao corpo de Rabicho deixava sua própria mancha única na pedra da masmorra, um acúmulo de agonia que alimentava o poder de Tom como um bruxo das trevas. Os gritos e súplicas de Rabicho por misericórdia se juntavam à sinfonia de sofrimento ecoando pelas passagens labirínticas, como se a própria fundação do castelo estivesse sendo dilacerada por seus tormentos indizíveis. O tempo perdeu todo o significado diante de tamanha crueldade implacável e, logo, até mesmo os gritos de Rabicho ficaram roucos e pouco frequentes, sua vontade outrora forte se estilhaçando sob o ataque implacável da arte sombria de Tom. Sangue e fluidos corporais pintavam as paredes, um testamento das profundezas da degradação e angústia física que estavam sendo visitadas sobre a alma atormentada. À medida que cada nova sessão de tortura terminava, Tom recuava, examinando sua obra com uma mistura de repulsa e satisfação cruel. Seu glamour pulsava mais forte agora, uma aura obscenamente radiante que brilhava como uma estrela negra na escuridão mofada, lançando sombras longas e ameaçadoras.

Tom saiu da masmorra, ainda sentindo a tensão acumulada após o que acontecera. A raiva ainda fervia em suas veias, mas havia algo mais profundo, algo que o incomodava mais. Preocupação. Não queria admitir, mas não conseguia afastar a imagem de Harry, pálido e indefeso, caído no labirinto. Algo em seu peito apertava toda vez que pensava naquele momento. Ele precisava se acalmar.

Seus passos ecoaram pelas pedras frias do corredor até o banheiro. O banho foi rápido, quase mecânico, mas mesmo enquanto a água quente corria sobre seu corpo, sua mente estava distante. Ele não conseguia parar de pensar no rosto de Harry, na fragilidade dele, como se a vida do rapaz estivesse sempre à beira da morte. Tom não gostava dessa sensação de vulnerabilidade. Ele se dizia imune, mas havia algo em Harry que mexia com ele de forma diferente.

Quando saiu do banho, secou-se rapidamente e vestiu uma roupa simples, o semblante fechado e pensativo. Ele caminhou até a escrivaninha, pegou a pena e a tinta e começou a escrever uma carta, suas palavras densas e precisas, mas também carregadas de uma urgência que ele não conseguia controlar.

"Harry,

Eu sei que você não entenderá agora, mas a batalha ainda não acabou. Quero que se mantenha forte, e que cuide de si mesmo. Não me decepcione.

Tom"

Ele parou por um momento, olhando para a carta. O que ele queria realmente dizer não estava ali. Não podia dizer a Harry o quanto sua presença afetava tudo o que ele pensava e sentia. Não podia expor sua fragilidade.