am[arte.]

[41.]

Y lo siento mucho,
pero la poesía,
cuando te inspirabas en mí,
era mucho más bonita.

No habían versos más bellos,
ni estrofas más hermosas,
ni cuentos de hada
que pudieran compararse
con nuestra historia.

Tú eras Shakespeare
y yo la magia que acudió a ti
una noche de verano.

Tú eras Da Vinci
y yo la mujer
que una vez te sonrió.

Lástima que yo fuera buena mentirosa
y  tú aún mejor escritor.

Y qué suerte
que el mundo
lea tan poco,
y aún menos las notas de autor:

"Cualquier hecho en este relato
es pura ficción."

oceanodetinta, Am[arte].