am[arte.]

[114.]

Estoy esperando a que alguien
vuelva a joderme
para recordar cómo escribir.

Que traicionen mi confianza para darme la razón.

Estoy esperando a que me olviden
para poder decir que yo no fui nada.

Que se vayan
para poder irme yo.

Que me destrocen,
me mientan,
me sustituyan por otra.

Lo siento,
no sé qué hacer cuando todo va bien.
Nadie me enseñó a ser feliz,
y yo en aquel momento estaba demasiado ocupada
sobreviviendo a mi propia tristeza.

Me he ahogado tantas veces
que me han salido branquias
y no sé respirar fuera del agua.

Dejé de intentar salir del infierno
y traté de convertirlo en mi hogar.
Le he cogido cariño, joder.
Es lo único que tengo familiar.

He caído tantas veces
que no recuerdo mirar hacia arriba
(ni a los ojos).

Me he abierto tantas veces al papel
que no sé hacerlo con una persona
(ni de piernas).

No recuerdo qué es
no sentir miedo.

No sé
qué es cerrar los ojos.

Vivo en mi propia oscuridad,
sí.
Pero mi vista ya se ha acostumbrado a ella.

Ahora cuando empiezo
lo hago pensando en el final.

Así que no me digas que no va a haber,
porque sé que no es verdad.
Disfrutemos del momento
antes de que eche a correr.

Hazme daño,
joder.

No sé qué hacer
cuando todo va bien.

______
#11 en poesía! Ay, no sé qué decir❤️.
No suelo dejar notas de autor, pero admito que creo que publicaré unos cuantos poemas más y daré este libro (¿se puede llamar así?) por acabado.
El siete de Febrero será. Después de un año.
Lamento no haber puesto más de mis citas favoritas; probablemente es lo que haré hasta entonces.

[Océano.]