am[arte.]

[76.]

He descubierto que
no conoces la sensación
de soledad
hasta que descubres
la de tener alguien.

Porque admito
que ya no sé amar mis defectos
si no estás tú aquí para besarlos,
aunque ya sé que no es cierto
que amabas mis defectos,
porque eso que dicen es una tontería.
Me amabas,
a pesar de ellos.

Y que no me vengan
con no sabes lo que tienes hasta que lo pierdes,
porque conocía perfectamente
la bendición
(o el milagro)
de tenerte,
y no es justo,
ni culpa mía.

No es justo que te hayas marchado
después de dejarme así.
Esto no era lo planeado.
Eso no es
lo que me prometiste.

Porque antes me hubiera dado igual:
estábamos el mundo y yo
(por separado,
claro),
a veces con la compañía de un bolígrafo
y unas hojas de papel,
y con eso bastaba.

Algo donde ahogar mis penas
y mi propia compañía
y
y
y con eso bastaba.

No conocía esto.
No te conocía a ti.

Porque no es justo
haberme vuelto
frágil
vulnerable
débil
dependiente
(de ti)
y luego marcharte.

Porque yo ya no recuerdo
el camino a mi infierno
después de haber rozado
el paraíso a tu lado.

Porque yo ya no sé
volver a ser fuerte cuando he sentido
el placer de volverme débil contigo.