am[arte.]

[87.]

Qué esperabas de mí,
que no fuera confusión
y un ligero sabor a inacabado.

A podría haber sido algo más.

A podría entenderte un poco más.

Qué esperabas,
que no fuera una explosión
de luces colores y sombras
que nunca combinan.

¿Acaso no sabes que
las medialunas de mis mejillas
no son hoyuelos, sino ojeras?

¿Acaso me esperas
cuando me voy un mes
y vuelvo sin ninguna explicación
pero con una sonrisa?
Una de esas que saben a traición.

¿Acaso creíste
que por creerme  desastre
quería que alguien me arreglara?

¿Acaso llegaste a creer
-por el amor de Dios-,
que yo era de (te) amos?

Mi amor,
date cuenta que a una metáfora
le das el significado que quieres darle.

Y que yo soy como un dado,
que aunque me lances mil veces,
seguiré mostrándote una cara nueva.

Date cuenta que por mucho que me esperes
no voy a volver antes.
Que por mucho que ría
mis poemas no son alegres.

Que por mucho que sonría y te quiera,
no significa que te necesite.

Que la gente confunde mi amabilidad
con empatía.
Y les da pena mis ojeras.

Pero son las únicas que me hacen compañía
en los peores momentos,
esos entre la noche y el día.