am[arte.]

[89.]

Por qué soy tan malditamente trágico
por odiar al mundo entero
por odiarme él primero,
cobijándome en mí mismo
destruyéndome por dentro.

Por qué tan imbécil
de no dejar de hablar
cuando sé que debo.
Dime qué hay de bello en eso,
en mí.

¿Habrá algún día en el que escriba
no tan sólo con la esperanza de que me leas?
Con la esperanza de que alguien me comprenda
cuando ni yo mismo soy capaz de hacerlo.

Tal vez ese sea mi epílogo,
mi frase final,
el epitafio de mi vida:
"El chico que se destruyó a sí mismo
en busca de algo bello."

Y por qué esa obsesión de rendirme
ante la belleza.
Tal vez sea esa
la pregunta que responda a mi existencia.

Malditas respuestas,
dónde estáis, siempre escondidas.
Si es que eso no lo enseñan
en la escuela.

Supongo que
hay personas que simplemente
nacen con tragedia;
en su sangre,
en sus huesos,
dentro de ellas.

Y supongo que siempre esperé
que alguien se diese cuenta
y me sacase de ella,
que alguien me mirase a los ojos
y viese algo que no fuera el negro
que hay en ellos.

Y mientras esperaba,
vagaba a ciegas, tanteando la gente a mi alrededor.
"Este quizás", pensaba.
"Este quizás lo logre."

joxnmahiques.
Las Flores de Otoño.
Wattpad.

(Tardabas demasiado en aparecer por aquí.)