am[arte.]

[102.]

Me preguntaste por qué
miro siempre
el cielo de noche.

Yo me pregunto también
cómo puede estar aquí tan oscuro
mientras amanece en la otra parte del mundo
en el corazón de tantos.

En mi cama siempre es invierno
noches largas y húmedas
no por nosotros juntos
sino por mis lágrimas.

En mi alma siempre es otoño
porque mis cigarrillos
que tintan de fuego
mis costillas.
Gracias a Dios
el humo oculta tu perfume.

Mi mente es desierto en verano.

Mis manos son primavera,
sin embargo.
Siempre haciendo florecer
tinta en folios en blanco.

Las
(por favor)
nomeolvides
son mis favoritas.