am[arte.]

[39.]

Creo que
tú y yo nos comprendimos tan bien
por la incomprensión de los demás.

Vivíamos en el negro
porque era la única manera
de hacernos brillar.

Hacíamos arte
de nuestro dolor,
de la frustración.
Odiábamos para inspirarnos
porque éramos los únicos capaces de ver
la belleza en el desastre,
y el desastre que en realidad era el arte.

Tal vez por eso veíamos
lo bonito del uno en el otro.
Y llegó a gustarnos.

Convertimos la incomprensión de los demás
en nuestra complicidad.
Los silencios dejaron de estar en silencio.
Dejamos de leer palabras,
y lo hicimos entre líneas.
Las palabras se convirtieron en promesas
por sí mismas.

Y me jode hablar en pasado
cuando una promesa es para siempre.
Y me jode haber descubierto
que fuimos unos idiotas creyéndonos más listos.

Y es que cariño,
no sabíamos que el para siempre
no tiene futuro.
Que solo existe el presente
y el pasado lo hace en los recuerdos.
Que no hay ninguna espada o pared,
que solo se elige
por qué precipicio prefieres caer.

Y es culpa mía,
supongo,
es cierto.

Estaba tan harta que lo único bonito que tenía
era lo que surgía de mí.
Mis palabras, mis mentiras,
mis dibujos o poesía.

Deseaba tanto sentir
lo que fingía estar sintiendo.
Así que decoré mis manos con sortijas
y cosas bonitas,
e incluso fingí tener una voz bella.
Vivía en el negro,
pero prefería vestir de color.

Quería dejar de hacer arte.
Quería sentirme arte.

El problema es que tú
eras el único que lo sabía.

Nuestra complicidad
se convirtió en traición.

Borré las líneas,
llené el silencio
de música que no entendía.
Convertí todas mis promesas
en mentiras.

Así que si tenía que elegir,
elegí empujarte a ti a la oscuridad.
Y lo siento, de veras.

Porque nunca más
volviste a brillar.

oceanodetinta, Am[arte].