am[arte.]

[71.]

Llevo semanas sin coger mi diario.
Sigo esperando la inspiración,
que no llega.

Es un poco putada,
porque solo sé escribir
cuando no soy feliz
y encuentro consuelo en mis palabras.

Es un poco putada,
porque no sé escribir feliz
y tampoco encuentro consuelo
entre ningún abrazo.

Y es extraño,
porque ahora mismo no siento nada.
Creo que el vacío en mi pecho
se está volviendo agujero negro.
Y está absorbiéndome.

Y joder, mira que mido 1,70
y no sé cómo demonios
me cabe este puto vacío infinito.

Dime cómo este abismo
desafía todas las leyes, amigo,
sino es con magia.
Que yo ya creía en ella, claro,
pero joder, siempre pensé
que sería bonita.

Y que no dolía.

Ahora ya no sé si hablo de mí,
de mi inspiración
o de tu ausencia.
Tal vez se deba a que yo ya no soy yo
sino estoy inspirada.
Y hey,
ya sabemos que yo no me inspiro
sino estás conmigo.

Qué putada.
Porque mientras tanto caigo
y caigo
y
c
a
i
g

o
en el abismo que soy por dentro.

Llamado soledad.