am[arte.]

[60.]

Prefiero no pasar más tiempo contigo,
porque lo detienes,
y luego cuando te vas
descubro que mi vida ya ha pasado.

O tal vez que no puedo vivirla contigo.

Menudo fraude.

Avísame de la fecha de caducidad,
de tu made in china,
de tus sentimientos de plástico,
de que el color con el que me pintas la vida
se me va a volver gris con el tiempo.

Y no me digas que me avistaste,
porque sé que es mentira,
porque joder,
dime quién escucha: "oye,
cuidado con lo que sientes"
si lo dices con esa sonrisa tuya.

No sé cómo pretendiste advertirme
del peligro que eras
sujetándome entre tus brazos.

Vamos a ver, con lo segura que me sentía.

¿Después de volverme irresponsable,
pretendías volverte una buena influencia?
Como si avisar con antelación,
suavizara el dolor.

Dime, ¿avisarme antes
te limpió la conciencia
cuando me dejaste
y
te marchaste con otra?

Perdona si te agobié dándotelo todo a cambio de nada,
volviéndote rico a precio de ganga,
regalándote sonrisas a cambio de alguna mirada.

Y por favor, no te preocupes por si me ocurre con otro.

Me dejaste vacía,
y sin tiempo existente como para curar
mis heridas.