Writober 2019

Giorno 7: cavo

Lui era un giovane di venticinque anni, nato da una famiglia agiata del nord Italia; la fortuna non sembrava mai voltargli le spalle, ogni cosa pareva esistere per compiacerlo.
Lei aveva ventitré anni, era figlia di uno stimato cardiologo e di un'avvocatessa; chiunque l'avrebbe descritta come la persona più allegra del mondo.
Stavano insieme da sei mesi e, per chi li vedesse, apparivano come la coppia perfetta: vacanze da sogno, regali costosi, cene romantiche e una complicità che traspariva da tutte le loro foto. Eppure, non si amavano, non realmente, e neppure si parlavano davvero. Quando erano in pubblico sembravano aver sempre qualcosa da raccontare, completavano l'uno le frasi dell'altra e si riempivano di dolci promesse e affascinanti complimenti; non appena però stavano da soli, ogni parola perdeva significato, diveniva vuota, vana, inespressiva.
Erano cresciuti in una società dove l'aspetto esteriore ha più valore dell'essenza intrinseca di una persona, e avevano curato così tanto la facciata del palazzo che li rappresentava da non notare le crepe che si aprivano sempre più profonde nelle pareti interne, senza pensare che non c'è stucco che tenga, quando i muri portanti non sono solidi.
Come coppia sembravano un duo inseparabile e invincibile; come singoli individui apparivano pienamente realizzati, persone che non hanno bisogno di chiedere, poiché se vogliono una cosa semplicemente se la prendono. Chiunque li avesse visti li avrebbe descritti come l'ideale di perfezione a cui aspirare, il modello sponsorizzato dalla società, ciò di cui il mondo ha bisogno; quel che nessuno sapeva, e che mai avrebbe anche solo ipotizzato, era che, dentro di loro, non c'era una rigogliosa quercia, solida e sicura, ma un tronco cavo, vuoto come le parole che si scambiavano, fragile come le loro vite.