Au nom du Père

3 - Cimetière de Greenville : 2 novembre 2019

Plus Dean y pensait et plus il en venait à considérer la possibilité qu'il était en train de rêver. Peut-être s'était-il endormi devant la tombe de sa mère et que toute la discussion qu'il avait pu avoir avec Dieu ainsi que l'apparition inopinée de Mary Winchester à seulement quelques mètres de lui n'étaient dues qu'à un songe. Lorsque la figure qui lui faisait face réagit à l'appel de son nom en se tournant vers lui et en le fixant étrangement, le chasseur dut néanmoins admettre qu'il n'hallucinait pas. Ses jambes chancelantes acceptèrent miraculeusement de le supporter tandis qu'il entreprenait de s'approcher pour en avoir le cœur net, les bras tendus devant lui pour signifier à la nouvelle venue qu'il ne lui voulait aucun mal.

            -Maman ? répéta-t-il, cette fois avec plus d'entrain. Maman, c'est vraiment toi ?

            -Qui êtes-vous ? Où est-ce que je suis ?

            La pauvre semblait complètement apeurée et dépassée par les événements, ce qui était tout à fait compréhensible compte tenu du fait qu'elle venait tout juste de revenir d'entre les morts. Le froid ambiant la frappait de plein fouet et elle tremblait de tous ses membres, mais dès que Dean fit mine d'enlever son manteau pour le passer sur ses épaules, elle recula brusquement, les yeux exorbités par la peur. Le chasseur sentit bien malgré lui son cœur se briser en mille morceaux : sa propre mère ne le reconnaissait pas.

            -Je ne te veux aucun mal, tenta-t-il de la rassurer de sa voix la plus douce. C'est moi, maman. Je suis Dean, ton fils.

            -C'est impossible, répondit-elle, catégorique, alors que la peur faisait lentement place à l'animosité. Vous ne pouvez pas être Dean. Mon fils n'a que quatre ans.

            -Oui, c'était...c'était l'âge que j'avais le jour où tu es morte, maman, souffla tristement l'aîné Winchester. Ça fait 36 ans de ça aujourd'hui.

            Si Dean avait bêtement cru que ce seul aveu suffirait à convaincre sa mère qu'il n'était pas un imposteur, il ne manqua pas de comprendre rapidement à quel point il avait tort lorsque Mary Winchester se jeta violemment sur lui. Le chasseur perdit l'équilibre et sa mère tomba avec lui, mais alors que Dean tâchait d'éviter le plus possible de blesser le corps nouvellement ressuscité de sa génitrice, Mary ne retenait pas les coups pour essayer de se défaire de l'emprise de cet homme inconnu qui clamait être son fils. Tous deux roulèrent entre les tombes pendant de longues secondes, jusqu'à ce que Dean parvienne finalement à prendre le dessus sur sa mère et à la clouer au sol pour la forcer à le regarder.

            -Arrête maman ! C'est moi, je te jure ! Je sais que c'est complètement invraisemblable, mais regarde-moi dans les yeux et dis-moi que tu ne me reconnais pas.

            Mary, qui se trouvait coincée en position de soumission, ne put faire autrement que céder à la demande de Dean et elle cessa progressivement de se débattre après que ses yeux aient rencontré ces prunelles vert pomme qui étaient en tout point semblables à celles de son fils aîné. Le doute submergea les traits de la blonde, qui finit par se détendre complètement lorsque Dean la lâcha finalement et lui tendit la main pour l'aider à se relever.

            -Prouve-le moi, lança-t-elle en refusant l'aide du chasseur et en se remettant elle-même sur ses pieds. Prouve-moi que tu es bel et bien mon fils et je vais accepter de te croire sur le fait que...que 36 ans sont passés depuis la dernière fois que j'ai foulé cette terre.

            -Toutes les nuits, lorsque tu m'amenais au lit pour me border, tu me répétais toujours la même chose au moment où tu fermais la lumière de la chambre. Tu te souviens ? Tu me disais toujours que les anges veillaient sur moi.