Sra. & Sra. Lopez (Brittana)

Negócios

Santana
Fugir.. mas do quê? para onde? como o célebre mágico Houdini, eu havia conseguido escapar daquele restaurante contrariando todas as probabilidades. mas meu coração ainda estava atado por cordas e correntes. a partir dali, para onde eu deveria seguir? reduzi a marcha do Mercedes para dobrar uma esquina. poxa, como eu gostava de dirigir aquele carro, especialmente à noite. nessas ocasiões eu conseguia convencer a mim mesma de que a vida tinha lá o seu propósito, de que eu estava indo para algum lugar e ainda por cima em grande estilo mas naquela noite foi diferente. eu ainda sentia o gosto do champanhe nos lábios, o cheiro da fumaça nos meus cabelos. sentia-me como uma maluca esquizofrênica, que diabos eu estava fazendo? ao longo dos últimos seis anos minha vida nunca havia carecido de sentido. de um lado eu tinha meu trabalho, o perigo, a adrenalina, do outro, uma casa linda e bem organizada, festas na casa dos vizinhos, um jardim perfeitamente cuidado, toalhas de rosto vermelha e verde. escovas de dentes vermelha e verde. jantares às sete. sempre havia me esforçado para arquivar, organizar e compartimentar minha vida. para ser a melhor agente, a melhor esposa, a melhor amante... no entanto, levando-se em conta minha infância, eu não tinha a menor condição de saber o que de fato constituía um lar feliz. portanto, seguia fabricando uma ideia de perfeição a partir do pouco que conseguia captar quando olhava furtivamente pelas janelas de outras famílias, para a vida de outras pessoas. quanto à minha própria vida, era perfeita apenas do lado de fora. sempre faltava algo mas eu nunca conseguia saber exatamente o quê, agora meus dois universos paralelos, antes na mais perfeita ordem, haviam se misturado irremediavelmente, as fronteiras haviam se diluído. todos os arquivos tinham sido lançados para o alto, minha vida havia escapado ao meu controle e eu estava morrendo de medo, o que deixaria minhas colegas da Triple-Click chocadas. "Santana Lopez não tem medo de nada" diriam mas elas estavam enganadas, aquele abalo sísmico no meu mundo havia me deixado com todos os fios de cabelo em pé. liguei o rádio na esperança de tirar da mente aqueles pensamentos negativos, em um programa de entrevistas, a apresentadora de voz rascante tentava ajudar uma mulher que reclamava de seu casamento à beira da falência. fiz menção de mudar de estação, mas os comentários dos ouvintes captaram meu interesse.
— Eu faço tudo — reclamava a mulher. — Trabalho fora, faço ginástica na hora do almoço pra garantir a forma, cozinho um jantar com minhas próprias mãos todas as noites, meus filhos são os melhores alunos da escola e minha casa, bem, dá pra lamber o chão de tão limpa que é.
— Então qual é o seu problema?— perguntou a apresentadora. — Seu marido bebe?
— Socialmente...
— Bate em você?
— Claro que não!
— É infiel?
— Nunca foi.
— Então qual é o problema, Santana? — pra completar, a mulher se chamava Santana também..
— Todas as noites meu marido se senta à minha frente durante o jantar e olha para mim como se eu nem estivesse ali..
— Entendi — disse a apresentadora. — Sabe o que você precisa fazer, Sant?
— O quê? — eu sussurrei em uníssono com a outra Santana —...esquecer do maldito jantar, mandar as crianças pra casa da avó e botar pra quebrar na cama, meu amor. esqueça um pouco da casa, ninguém vai morrer por causa disso! pare de bancar a escrava diante do fogão! comida é comida, minha linda. você pode encomendar qualquer coisa na padaria da esquina. preste atenção, Sant: a perfeição é tão sexy quanto o governo Bush. Sexo tem a ver com mistério, com selvageria. tem a ver com desordem... até mesmo com perigo. é um passeio de montanha-russa que vira você de cabeça pra baixo e te faz perder o ar e se você se permitir perder o controle... aí então, minha amiga, você vai ver estrelas!
— Mas é que eu...
— Acredite em mim, Sant. e todas as outras Santanas que estiverem me ouvindo neste momento, se sua vida perfeita não está preenchendo seu vazio é possível que ela tenha se transformado em uma caricatura da sua própria fantasia. amigas, vocês precisam chacoalhar as coisas um pouco! parem de pintar porcelana e comecem a pintar como Jackson Pollock! façam uma bagunça, pelo amor de Deus! esqueçam as roupas do marido no chão... depois de arrancá-las do corpo dele, é claro! e outra coisa...— com as mãos tremulas, mudei de estação. uma voz masculina, muito grave, dizia:
— E agora vou levá-los numa viagem madrugada afora, uma via gem gostosa e sexy, com..."Jazz para apaixonados". e lembrem-se: nós ficaremos de pé enquanto vocês estiverem de pé. "tenha a santa paciência!" — já estava disposta a desligar o rádio quando o celular tocou. "quem poderia...? Brittany?" seria ela mesmo? abri o aparelho e conferi o identificador de chamadas.*Britts*. sim, era ela. meu coração disparou como se sofresse uma overdose de cafeína mas não sabia dizer se isso era uma coisa boa ou uma coisa ruim. hesitei, mas depois atendi.
— Alô.
— Essa foi a segunda vez que você tentou me matar hoje. — caramba, com aquela voz ela poderia virar uma superstar do sexo por telefone. ainda bem que eu tinha acabado de reduzir diante de um sinal vermelho.
— Ah, não chora, vai — eu disse com uma calma afetada. — Foi só uma bombinha, amor.
— Quero que você saiba — ela rosnou — Que estou indo pra casa e chegando lá, vou queimar cada objeto que você comprou em toda a sua vida. — acelerei o motor, fazendo-o rugir. foi como se Brittany tivesse dito: "estou indo pra casa pra fazer amor até você implorar pra eu parar." abri um sorriso de voracidade, afinal, eu ainda não havia jantado. o sinal ainda estava vermelho mas quem se importava com isso? não havia ninguém na rua, e talvez a mulher do rádio tivesse razão. um pouco de perigo, uma voltinha na montanha-russa...
— Vamos ver quem chega lá primeiro. — sussurrei, engatei o drive e pisei fundo o acelerador.