Es como un campo de tulipanes cargados de droga en un maravilloso viaje a Holanda,
No era mi destino, pero es bello si se mira desde cierto ángulo.
Es lluvia transparente que cae con consistencia de miel y un sabor que no quiero que nadie pruebe.
Cristalino como un mar puntual para la tormenta, un ojo cargado de lágrimas con una profundidad infinita.
Color de las rosas, de las espinas, de las ramas y suavidades lentas, superficiales, las risas internas y las palpitaciones.
El interior me aterra y me da asco, pero tiene un encanto aunque me cueste admitirlo.
Es una palabra que no sale de mi boca.
Hay algo que preferiría no haber sentido ni volver a sentir, un segmento repleto de rasguños detrás de los huesos.
Hinchada de sangre y repleta la copa.
