No soy un poeta,
No escribo poesía,
Solo hablo de ella que es como una prosa preciosa escrita en el papel del tiempo
Que su cabello al viento forma pentagramas de oro en blanco,
Y cuando la lluvia cae, cada gota en su pelo es una redonda
Y cada gota que se enreda en sus pestañas forma corcheas.
Solo soy el cronista de un segundo de su memoria,
Aquel que tarareo con sus dedos
La percusión rítmica de sus latidos,
Soy la que se perdió en el paisaje de sus ojos
Y mi arte no es más
Qué una máscara
De su fotografía.
