Breath Mins / Battle Scars

Capitolo 1

1 agosto 1998

Caro diario,

È fottutamente stupido, in realtà. Chi ha detto che doveva iniziare in quel modo? Non mi sei cara. Io non ti conosco, Io non voglio te, lo sto facendo perché hanno detto che devo. Per scopi curativi . Ad essere perfettamente onesto, ti odio, diario. Proprio come odio tutte le cose come te. Cose frivole e inutili, come te. Sei fottutamente inutile. Brutto. Stupido fottuto libro. Non hai nemmeno le linee . Quale fottuto tipo inutile di fottuto diario non ha righe ? Oh, perché "le linee interferiranno con l'autenticità di esso". Fottuto inferno. Fottuto carico di coglioni. Che ne dici di una penna con citazioni rapide? No, cazzo, certo che no! per me? E ora guarda! Ora mi fanno parlare con te come se esistessi davvero , come se fossi un fottuto essere umano. Mi trasforma in un fottuto caso di testa. Perfetto! Ecco qua, cazzo di estremità. Solo per te! Alcuni scritti perfettamente naturali, senza copione, flusso di fottuta coscienza. È quello che volevi, vero? Ecco qui. Oh, te ne pentirai, cazzo. Mi assicurerò di questo. Avrai voglia di bruciare questo fottuto, brutto, viola, libro finché non sarà fottutamente nero. Non ne ho bisogno .

Vaffanculo.

Draco Malfoy

***
1 settembre 1998

Prende un filo sul ginocchio dei suoi jeans - guarda mentre si impiglia, inizia a prendere altri fili con esso. Il buco si allarga. Gapes. Harry e Ron sono già cambiati, e pigramente si chiede quanto questo li renda più forti di lei. Non può indossare quelle vesti. Non ancora. Anche mentre il treno attraversa l'ultimo dei tunnel prima di Hogsmeade, lasciando dieci minuti, forse, prima di raggiungere la stazione. Anche quando Ron dice: "'Mione", piano, in modo supplichevole, come se pensasse di doverglielo ricordare. Non può . Non può.

Il suo braccio prude. Più del solito. E Harry ha un aspetto strano nella sua cravatta di Grifondoro. Sembra ... sbagliato. Fuori posto nei vestiti di un bambino che non è.

La strega del carrello la fa sobbalzare - le fa alzare la spina dorsale così velocemente che quasi colpisce la testa sul retro del compartimento.

La strega fa fermare con uno strattone l'Espresso di Mielandia davanti alla porta di vetro scorrevole. "Niente dal carrello, cari?" Il suo viso è paffuto, rosa e sorridente, come sempre. "Gli ultimi dolci che ti tireranno su prima della festa?"

"Oh, sono pieno."

"No, no, grazie."

Harry e Ron rispondono entrambi educatamente, ma nel momento in cui Hermione riesce persino a formare parole nella sua testa, la strega è scomparsa. E guarda indietro dalla porta per trovare entrambi i ragazzi che la fissano.

"Hermione," dice Harry gentilmente. Troppo delicatamente. "Andrà ... andrà tutto bene. Andrà meglio."

Questo dovrebbe essere un grande conforto, proveniente da lui. Ha passato il peggio. Tuttavia, in qualche modo, non lo è. Lei annuisce, però, ingoiando quello che sembra un sasso in gola. "Io - ehm, beh - vado a cambiarmi, suppongo." E si alza in piedi, fingendo di non sentire il sangue scorrere alla testa, ignorando le vertigini.

Vorrebbe essere forte come Harry. Vorrebbe sapere come farcela.

Vorrebbe poter respirare.

Probabilmente sarebbe meglio, in qualche modo malato e morboso, se non fosse così simile a una volta. Se le pietre non fossero state riparate così, se il ponte non fosse stato ricostruito per sembrare così esattamente come era una volta.

Forse se avessero lasciato alcune macchie di sangue per terra nel cortile.

È quella parte del suo cervello. Lo strano, nuovo ammasso di emozioni che ancora non comprende. Le fanno pensare cose oscure, di tanto in tanto, con una sorta di vivacità bizzarra e spensierata. È umorismo da forca, pensa. Un meccanismo di coping.