Breath Mins / Battle Scars

Capitolo 13

7 ottobre 1998

Diario,

Non significa niente.

Draco

***
9 ottobre 1998

I lividi stanno finalmente svanendo.

Si vede nello specchio accanto all'ufficio di Madam Pomfrey, mentre esce dall'ala dell'ospedale e torna al suo dormitorio. Li trova quasi spariti. I segni dei suoi polpastrelli stanno ingiallendo e i morsi d'amore sono svaniti del tutto.

Ora gli unici lividi rimasti a rimarginarsi sono quelli sulle sue labbra, dalla notte in riva al lago.

Si affretta via. Cerca di respingere il turbine dei ricordi mentre sale la prima rampa di scale, ma fallisce. E miseramente, a questo.

È così difficile non pensarci. Ogni volta che parla o muove le labbra, un dolore le morde e ricorda la pressione che è iniziata così sgradevole ed è diventata così squisita. Ricorda il dolore intorpidito ai piedi, ipotermico - rigido. Rimasero di un viola bluastro molto tempo dopo che lei lasciò il lago. Le ci vollero ore, nel cuore della notte, per lavorare di nuovo dentro di loro nel bagno del dormitorio, usando una vasca evocata.

Malfoy non ha mai rabbrividito, si rende conto. Non una volta.

Dalla terza scala, pensa al modo in cui respirava. Un respiro lungo e costante, caldo contro la sua bocca, quello che lasciò uscire appena prima di fare un passo indietro. Allontanandosi. Senza un'altra parola, si era voltato e se n'era andato, lasciandola con nient'altro che uno sguardo persistente e altri lividi a cui badare. Da allora non gli ha più parlato, e ogni volta che lancia uno sguardo, trova i suoi occhi distolti.

Stupidamente, si chiede se sarà sempre così. Stupidamente, perché non c'è sempre. Non c'è . Le ha attribuite ai trematodi. La legge di Murphy in pratica. Fenomeni scientifici casuali. La collisione di due corpi caotici nel caos circostante. Nient'altro le avrebbe fatto desiderare il tocco di Malfoy - e viceversa.

Malfoy è un meccanismo di coping.

Tuttavia, alla quinta scala questi pensieri sono svaniti e lei è di nuovo immersa nei ricordi.

17 ottobre 1998

Quidditch.

C'è un punto a tutti?

Ad essere onesti, non le è mai piaciuto lo sport, ma ora più che mai sembra completamente privo di significato. Come mettere un cerotto su una ferita da coltello - in teoria, potrebbe aiutare, su una ferita molto più piccola.

Ma il Quidditch è un cerotto sul cadavere già morto di Hogwarts. Se nemmeno Harry riesce a giocare, si chiede perché abbiano ancora delle partite.

Detto questo, in qualche modo si ritrova sugli spalti questo pomeriggio. Ginny le ha fatto pressioni affinché venisse avanti, accusandola di essere colpevole con il pretesto di "Non sembra che tu abbia ... recuperato. Sai - da ..."

Dall'incidente con Malfoy. Se solo Ginny sapesse quanti altri incidenti ci sono stati.

Tuttavia, voleva uscire dall'argomento, quindi cedette.

E ora è nel freddo e ventoso Grifondoro, sul lato sinistro del campo, a guardare una partita piuttosto poco emozionante tra il quarto e il quinto anno. La maggior parte degli studenti di età superiore a quella ha rinunciato, seguendo l'esempio di Harry. Sembra che possano bere, ridere ed essere allegri, ma il Quidditch sta oltrepassando il limite.

Finora, tutto ciò che Hermione ha imparato quest'anno è che i meccanismi di coping non hanno molto senso.

Si siede, disinteressata, in un folto gruppo di Seventh Years, stretta tra Ginny e Seamus - che non ha perdonato. Ma non poteva benissimo farlo cadere nell'oblio senza spiegare perché, e non c'era assolutamente alcuna possibilità di farlo.